! BOHERASE: 02/01/09

Jardín de espinos:

He visto caer la tentación del cielo,
Y ha besado mi rostro en forma de suave brisa,
Su calida caricia me ha brindado su consuelo,
En las gotas de lluvia he visto reflejada mi sonrisa,
Pero rompo la tranquilidad que hay en mi vida,
Por desear la confusión que me brinda uno de tus besos,
He mirado mas haya del verde que hay en tus ojos,
Para sentir como las dagas atraviesan mis débiles huesos,
He visto el jardín de espinos que rodean tu corazón,
Y solo pienso en remplazarlos por frondosos cerezos,
Para poder entrar en tu vida y sacar todas las espinas,
Aquellas que al paso de los días, se han clavado por el peso,
De las cruces que ya hacen sobre los amores muertos,
Y las promesas que quedaron escritas en lapidas rotas,
Dando vida a un paisaje que ya estaba desierto,
Y dejando ver las fosas donde ya hacen tus sentimientos,
Con las lagrimas que regasteis aquellos frágiles recuerdos,
Han crecido espinos para que en tu vida no entren los cuervos,
Protegiéndote de las dulces promesas incumplidas,
Que cambian las apasionadas rosas, por ramos de tormentos,
En mi interior nacido el vehemente deseo,
De obsequiarte un álbum lleno hermosos recuerdos,
Aun que tus espinos desangren mi corazón indefenso,
Y en aquellas fosas terminen también mis sentimientos.

Wilmar Alexander Zamora R.

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Y ahí estás

No fue como soñabas

No fue como esperábamos

La vasija azul

Que trajo encerrada tu alma

Se olvido del cuerpo

Que quedó tendido en la puta calle

Atropellado inerte vano

El mismo día

Nos atropellaron a todos

piélago de por medio

Aquí estamos

en la puta calle

Atropellados míseros huérfanos

“Con ruidos azules

Con truenos secretos”.

Este año suceden cosas raras con la naturaleza.

Floreció un Jazmín de primavera

En pleno y tórrido verano.

Las hormigas podadoras atacaron un geranio

Y tú has dicho, por fin

¡Cuánto te amo!

Silvia Beatriz Giordano

">Vínculohttp://www.belenprosayverso.blogspot.com

Dicen que este planeta
es solo un grano de arena,
una simple partícula de polvo
en la inmensidad del universo.

Entonces ¿por que?
este tremendo afán,
esta ansia infinita,
esta busca frenética,
de urgar en la inmensidad.

Si somos tan insignificante
¿por que nos sentimos gigantes?
si esto es lo bastante serio
¿por que presientes misterios?

Ni los físicos cuánticos,
filósofos o letrados,
nos lo pueden responder,
dicen el amor con su poder,
lleva a estados elevados
donde amplia la conciencia
y sin ayuda de la ciencia
encontraremos respuesta
a esta afirmación funesta.

3 DEJAR UNA HUELLA

¿Solo restos de explosión...?

Publicado por Pedro Aros Castro
http//balbuseos.blogspot.com

http://alejandramenassa.blogspot.com

3 DEJAR UNA HUELLA

Cuadro: Afrodita

Fiebre, fiebre de cuarenta encuentros, de
certeros grados, fiebre de flecha inmensa,
fiebre de soledad.
La mosca del sexo ha alojado en mi sangre
su veneno.
Lo digo por decir, en realidad,
la mosca del sexo ha nacido de mi carne,
se ha alimentado de mi sangre,
ha vivido años entre mis piernas.

Yo soy la mosca del sexo.

Fiebre, fiebre que no se calma
más que instantáneamente con tu semen,
fiebre que no desciende sino con tu saliva,
que no sabe inclinarse más que frente a tu voz.

Mi deseo encontró a quien rondarle .
Fiebre. Fiebre desesperada .

¿Te has tragado todos los imanes?,
que mi metálico pecho no quiere sino arremeter
contra tu pecho.
¿Te has comido la miel que quedaba en
los panales del mundo ? ,
que mi sexo, abeja milenaria
escapa hacia tu boca en vuelo vertical .

Víctima de mis besos ,
depositario del tesoro de palabras que te debo,
héroe de papel.
Tu voz es el incendio en que se queman
todos mis prejuicios,
tu voz es una tea forjada con pétalos de rosa.
tu voz es mi condena.

Me ha picado tu voz en pleno corazón,
y es un veneno dulce como de alondras
anidando debajo de mi piel.

Fiebre, fiebre ....fiebre.

Alejandra Menassa de Lucia,

del Libro La piel del deseo. Ed Grupo Cero

No tengo voz para llamarte;
ni ojos para mirarte;
ni sangre para sentirte.
Mi corazón se rompió.

Mi alma tomó vuelo
perdiéndose en el infinito;
en la ráfaga blanca de tus alas;
en la penumbra de mi noche;
allá en la primera fantasía
sobre los hombros de la ilusión.

Tan alto llegó mi desnudez vacía,
como tan lejos tu inagotable resplandor.
Un soplo, una pluma marcan tu destino…
el mío, ya fue creado por mi don.

©medianoche

B O H E M I A

http://elmundodesinuhe.blogspot.com/

Casi te atrapé, pero me dejaste con la ansiedad a flor de piel.

Supongo que será otro día u otro lugar, pero esa vez, cuando pase, cuando estés al alcance de mis manos, de mi voz, de mi cuerpo, no podrás alejarte.

¿Qué hombre puede abandonar así a una mujer que arde de deseo, de pasión?

Cada mirada mía es fuego líquido que llega a tu piel. Cada movimiento de mis brazos son cadenas que buscan atormentarte con caricias.

Has dicho que no era tu tiempo.

Es el mío.

En sueños, cuando me acoge el tibio lecho, me tienes y te tengo. En sueños me conoces como a nadie y como a nadie más, te conozco.

Cada pliegue, cada hendidura, cada suspiro de placer que me arrancas, se repite, repercute, te invade a ti.

En sueño nos besamos, nos tocamos. Besas mis pechos enrojecidos de deseo, y calmas el dolor de mis henchidos pezones.

En sueños cobijo tu masculina forma en mi femenino y tibio vientre.

Soy tu Venus, tu Afrodita.

Deja ya de esconderte en excusas.

Ven y métete de verdad en mi sueño.

Silvia Beatriz Giordano

">Vínculohttp://www.intimoaustral.blogspot.com

Soli verbi carmen scribere atque perfectus. Di sole parole scrivo un canto affinché sia perfetto. Escribir un poema de una sola palabra que además sea perfecto.

Damnati libertatem perpetuam vivimus.

Viviamo condannati ad una perpetua libertá.

Vivimos condenados a libertad perpetua.

Noche
El agua hasta la cintura
Pisar es sueño
Noche
bien podrías
apuñalarme de soledad
bien podrías
apuñalarme esta noche
pero el agua
pero intuir
la sumergida luna en el agua
imparable
pero pisar
la vigilia entibiada
el sueño que no opaca
el dulce rigor de la luz

Natu.
(gracias por pasar)

CAMINO POR EL DOLOR

CON LA SONRISA ENCENDIDA

EN EL CIELO DE SUS OJO.

APRENDIÓ A LLORAR

LÁGRIMAS DE OTROS,

Y A LABRAR

CON EL ARADO DE SUS MANOS;

EN LAS HERIDAS ABIERTAS

DE SERES DESHABITADOS.

AYUDO A CERRAR

LAS CICATRICES DEL MIEDO,

Y A LEVANTAR EN LAS VENAS

BARRICADAS AL SUICIDIO.

...ENSEÑO A PINTAR

NUBES BAJO EL TEJADO,

Y A SALVAR LAS ESTRELLAS

QUE RESBALAN

EN LA NOCHE DEL ALMA.

PERO UN DÍA PASO LA PRIMAVERA

Y NO PUDO OFRECERLE EL CORAZÓN;

PORQUE ESTABA ESPACIADO EN LOS LATIDOS

DE TANTOS COMO SUFREN

SIN QUE NADIEN LOS MIRES,

SOLO SUS MANOS, SON EL ALIMENTOS,

QUE HA ELLOS LOS CURE.

(POEMA DE MAIKA ILUSIÓN, PARA LAS PERSONAS QUE CUIDAN DE OTROS)

PERSONAS ENFERMAS , QUE NECESITAN SUS CUIDADO¿HAY QUE TENERLOS,

EN CUENTAN, SIEMPRE ESTÁN HAY, PARA AYUDAR AL NECESITADO, MI

HOMENAJE A ELLOS,AS, MAIKA ILUSIÓN.

"SEÑORES" DEL YUGO Y LA EXPLOTACIÓN,

CARROÑEROS SIN PAZ, NI CONCIENCIA,

HUNDEN LAS GARRAS DE SU INDIFERENCIA

EN LA CARNE OFENDIDA DEL TRABAJADOR.

EN LA OTRA ESQUINA DE LA INCOMPRENSIÓN,

OBREROS LASTRADOS POR LA IMPOTENCIA

RENIEGAN A SOLAS DE SU TRISTE HERENCIA

CON ECOS LEJANOS DE REVOLUCIÓN.

LEYES LABORALES DE HUMO Y BOTÍN,

ESCUPEN SUTILES EN LA DIGNIDAD

DE LOS SERES HUMANOS SIN VOTO, NI VOZ,

SIERVOS DEL MIEDO EN EL GRAN FESTÍN

DE UNOS POBRES LOCOS QUE EN LA OSCURIDAD

PINTAN EN SU ESPEJO LA IMAGEN DE DIOS.

QUE LOS DIOSES TE GUARDEN

....ALTIVA MUJER DE HIELO.

YA ERES MÍA PARA SIEMPRE

EN EL CRISOL DE LOS SUEÑOS.

TUS OJOS NO SON TUS OJOS,

TU BOCA YA NO ES TU BOCA,

....SON ZAFIROS Y ESMERALDAS,

....LIRIOS, CORALES Y ALONDRAS.

TU VIDA YA NO ES UN RIÓ

CAMINO DE LA MAR;

ES UNA NOCHE DE FUEGO

PERDIDA EN LA ETERNIDAD.

(POEMA DE MAIKA ILUSIÓN, PARA LOS AMIGOS DE "BOHEMIA" )

Tienes en
tu pecho
tormentas,
en las manos
acuarelas,
en tu cabeza
silencios de
estrellas,
en el corazón
furias y penas,
y en tus ojos
primaveras.

Publicado: Pedro Aros Castro
http://balbuseos.blogspot.com/

Poetisa

A todas por la entrega

A ti

A ti que enciendes mis días,
a ti que iluminas mis albas,
a ti que en la noche cerrada
eres la blanca estrella
polar de mi guarda.

A ti blanca azucena
que tiñes de dorado mi alma,
a ti centella de fuego
que surcas mi corazón en llamas.

A ti radiante gaviota
que te pierdes en mis marejadas,
a ti volcán de fuego
que ardes y quemas mis entrañas.

A ti azul del cielo,
a ti ojos de espuma,
a ti labios febriles
que besan la dulce bruma.

A ti luna silente,
a ti piel de aceituna,
a ti corazón bohemio
que escribes de amor de luna.

A ti fraguada de estrellas,
a ti cautiva mirada,
a ti lagrima que rueda
salando la paz del alma.

A ti azahar de mi sueño,
a ti perfume que exhala,
a ti alma de mi alma
que surcas los espacios
en armonías blancas.

A ti copo de nieve,
a ti rayo de esperanza,
a ti risa alegre
que llenas los espacios de su alma.

A ti, por ti, y sin ti
que fundes los claros oscuros
de la paz de mi alma.
a ti,

SINUHE

6 DEJAR UNA HUELLA

A Sylvia Plath

Yo te preguntaría cuántas vueltas te dieron los espejos,
qué buscaban los hombres cuando tu voz,
si la diferenciaban de las gotas de sangre
y de los ruidos callejeros
cuando volvían a casa con sexo definido.

Yo me detecto un corazón en el pecho
cuando me cuentan que hacían bolitas de papel
con tus dedos
escribiendo en sus cuerpos.

Yo sé que...

pero ¡cómo decirlo!
sin ver esos anillos de papel
distorsionados en los espejos.

Yo sé que tú mirabas los ojos del Coloso
como se mira un mar
que te quema por dentro,
y ellos, ellos,
haciendo bolitas de papel.

Yo me pregunto qué le encuentran de maravilloso estas gentes
a hacer lo mismo pero de otra manera:

coronas de silencios,
claveles asesinos,
mantelitos repletos de algas,
flores blancas
y mariposas frías.

Todos conocen la historia de tus vasos de leche,
del amor muerto y del pan con mantequilla
y lo peor, lo peor,
es el ingenio de haber hablado
ALTO Y CLARO
y no haberles clavado
ni una sóla letra.
Aprieta tu mano contra la nada
que se hunde
en la languidez de las palabras,
imposible contar tu vida como si fuese un acertijo,
mi vida,
el tiempo nos escupe otra vez:

¡Ich, ich,! *

* Sylvia Plath en el poema: “Papi”
Pilar García Puerta 8-09-04

Todos Hablan

El cielo se volvió suelo,
las nubes pastizales,
¡Dios se ha vuelto humano!
y simples charcos son los mares.

Las estrellas son lunares
en la espalda del recuerdo
y la noche es el vestido
de la puta que recorre las calles.

Vagabundos, locos y poetas
son los reyes del mundo
¡versos caóticos rotundos!
y los cuerdos tras las rejas.

¡No hay nada que temer!
que el sol es una vela,
la muerte es de la vida una estela
y el pastor perdió al rebaño
cuando empezó a llover,
cuando lo mojó el ayer
y lo alcanzarón los años.

¡Hermano sigue adelante!
Que todas tus realidades
son absurdas trivialidades.

Bien, aquí mi primer poema en este grandioso blog,
agradezco la invitación a participar al lado,
de todos los demás autores (blogger's) y bueno espero
disfruten de mis trivialidades.

soy la gota que colma el vaso
soy la pluma sin tinta
soy el elemento en el compuesto
soy la incertidumbre en el miedo
soy el azúcar en el café
soy la plegaria en el llanto
soy el agua hervida
soy el cielo abierto
soy la mañana con paraguas
soy el chubasco por la tarde
soy el final del libro
soy el nombre en los créditos
soy la canción cuando te bañas
soy la espuma esparcida en la arena
soy la montaña en el monte
soy el picor del jersey mojado
soy la receta de la abuela
soy el regalo elegido
soy la risa impostada
soy el partido del domingo
soy el asiento al sol
soy la barra del jueves
soy la pregunta obvia
soy la respuesta filosofante
soy la tierra húmeda
soy el juicio histórico
soy la escena histriónica
soy la locura compartida
soy/osoy/o soy/osoy/o

http://clarisavitantonio.blogspot.com

circunferencia incolora
plano inclinado oblicuo
transportador galáctico
compás asonante rítmico
conducen en la carretera
ciegos entre los dedos
que esfuerzan gastos apáticos
de apeteceres dictados

http//clarisavitantonio.blogspot.com

http://fernando-sabido.blogspot.com

.

LA INMORTALIDAD

Cuando se ganó a pulso la inmortalidad
el océano le ofreció una botella vacía
arrojándolo ebrio a una isla deshabitada
en la que conoció la maldición bíblica

buscó caminos que giraban a la izquierda
suplicando de la eternidad el indulto
o al menos la resurrección
moldeada en el barro que supura la muerte

.

http://semillasunallamadaalamor.blogspot.com/

4 DEJAR UNA HUELLA

Te esperaré como cada tarde
en el ocaso de las horas
en las orillas blancas de algún verso;
sentada en el vuelo
de los colores de una cometa.

En el reverso del camino
aguardaré tu llegada
…allí…en el instante preciso
de una mirada sorprendida.

(Seré por ti la Penélope de Serrat, sentada en el andén
de una estación de aire... meneando el abanico)

Y hoy como tantos días
te sigo esperando
en una noche recién inaugurada
donde calla el silencio.

Mientras prendo los inciensos
de la luna,
tú vendrás a mí
incendiando mi cuerpo de estrellas.

Morirá la urgencia de las horas
y segundo a segundo
irán cayendo los instantes
diluyéndose hasta el próximo cielo...

Y tal vez
–después de todo---
no seas tú a quien espero….

M. José

Muñeco:

Tú me has pedido el tiempo que no tengo,
Yo te he dado el reloj, para que controles las horas de mi vida,
No te conformas con mi amor eterno,
Solo recompensas mis esfuerzos con tus mentiras,
Te encaprichasteis con el azul del firmamento,
Y te he sembrado un jardín de estrellas,
Para alegrar las agónicas noches de tus días,
Como una depredadora te alimentas de mis sentimientos,
Y tus besos quitan los hilos que cosen mis heridas,
He dejado toda mi debilidad al descubierto,
Y te has convertido en la titiritera que controla mi vida,
Yo soy el muñeco de paja de tu infantil cuento,
Tú eres la hechicera que con su poción mágica me embrujaría,
Siento como la llama de mi corazón la azota el viento,
Pero día ha día, trato de darle vida, a tu apagada alegría,
Sin importar el sacrificio, te he dado todo mi tiempo,
Y aun así, no dejas que yo entre ha formar parte de tu vida,

Wilmar Alexander Zamora R.
http://soledadypoesia.blogspot.com/

El mono sensiblero decide quedarse en la cueva, escuchando los sonidos grabados por otros monos como él, leyendo escritos de sus semejantes y respirando el mismo aire una y otra vez. Ya no le atrae el cambio de ambiente, charlar con los simios que no sean como él (nadie, excepto el papel), salir de caza o pescar en el río. Prefiere reflexionar sobre el porqué de su gran cabeza, cubierta cada vez por menos pelo y más pelusa, adornada con un par de parásitos que no saben de dónde chupar. En fin, disfruta más viendo a sus compadres retozar en el campo desde la ventana en alto, o eso le gustaría creer. Lo cierto es que no sabe retozar, no puede, le echarían a patadas de ese edén de ignorantes. Se engaña a sí mismo, quiere creer que ellos son los que ignoran, que él es mejor que ellos, que los contempla desde las alturas. Pero la naturaleza no perdona. Su espíritu se retuerce, como lo hacen los sanos músculos de los demás; su espíritu está enfermo, no debiera contraerse y expandirse de esa manera. Debiera morir, pero su enfermedad le ayuda a engañar, aprovecharse de todos, de la fuerza honesta y humilde. Es una enfermedad contagiosa. En la sombra de la cueva, el mono pinta un cuadro.

http://ceropasion.blogspot.com/

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Cuadro: La vida y la muerte, de Gustav Klimt, reproducción de Alejandra Menassa.

Quiero huir, escapar.
por las empedradas calles de mi nombre,
entre los remolinos de sangre que recorren impasibles mis venas,
quiero irme de mí, cárcel de espesas huesas.
Hay un muerto que mora en mis entrañas,
nuestro amor que se muere, hiede,
hiede como las reses en los mataderos de Marruecos,
como montañas de hombres en campos de exterminio.
Yo lo abrazo como una madre haría con su pequeño vástago,
Lo miro con ternura , como si la ternura pudiera ...
pero esta muerto, muerto. La realidad me llama.
Y no quiero, no quiero...
La realidad me llama:
la muerte, se ha instalado entre los dos.

Alejandra Menassa de Lucia.

Un día cualquiera

El cielo se bate en lo profundo difuminándose de azul celeste.
Sierras y montes, y un mar cautivo, oriundo se despeña en el horizonte de verde olivo, cúmulos plomizos se descuelgan en el cielo vaporoso de algodón, tiñéndose de cobrizo, cuando el cíclope aparece desmarañando las tinieblas.

Lomas preñadas de negro fruto, maduran en su letargo al jugo óleo del redondo olivo.
La tierra huele a mojada, que es un perfume que exhala, cuando se sacia y se calma de la sed del llanto del cielo.
Hoy las lágrimas celestes, convertidas en patina escarchada hacen que la plegaria del campesino se sienta más satisfecha.
Y las hojas acristaladas fulguran radiantes de terciopelo en las primeras horas de la mañana,
al fundirse su tesoro impreso, con los primeros rayos del saliente sol.
En la lejanía el arco iris se difumina en su grandeza,
Convirtiéndose en estable el vinculo pactado con Dios.

El aire es húmedo, frío, hueco, trae en su quebranto, olores de humo de las hogueras que se hilan al espacio dibujando en su enredo, filamentos blanquecinos.
Espirales de arabesco que se distorsionan al celeste etéreo.
En las hogueras se abrigan los labriegos, en hora matutina, esperando que la escarcha se licue a la tierra.

Al crepitar de la llama del ramón se calientan, entre risas vahos y pláticas picarescas, y al son de algún trago del vinillo de la tierra, abren sus barjas, y sacan chorizos, morcillas y pancetas, que con un palo atraviesan, echándolas en las ascuas, chirrían los embutidos chorreantes de grasa.
En el fulgor de la lumbre, poco a poco se cocinan las exquisiteces de las matanzas; bocado delicioso para un estómago vacío.
Hay que recuperar fuerzas, la mañana es fría en este invierno navideño y estamos en tiempo de cosecha, oro negro que alimenta las bocas de todo un año.

Salpicado el paisaje de piedras renacentistas, y callejas árabes de zaguán y arcos lunares.
Las torres de las iglesias, apuntan al cielo de azul ceniza, desafiando al espacio coronado de cruces, de forja y hierro.
Se tilda en el eco un toque, alguna que otra campana vieja, que doblándose en el aire seco, repica temprano a misa.
La ciudad madrugadora con el aire nuevo se desvélesa.
La cal se hace más blanca y, el sol embozado entre las nubes, se ríe acariciando las lomas blancas.

En el viento canta el piar de los gorriones que traviesos, saltan entre las tejas moviendo despavoridos algunos la colita.
Los palomos de las torres vuelan hacia los sembrados, siguiendo hermanados al jefe de la bandada, para buscarse como cada mañana el sustento.

Hay un gato que se acicala en la cornisa de un tejado mientras un perro le ladra. Éste indiferente lo mira, estirándose paciente a lo largo, sabiendo que no pasará nada.

Ronronea el murmullo metálico de los motores que navegan en la ciudad, la gente corre al trabajo, dejan los niños en la escuela. En la urbe mañanera hay un tufillo a café y a tostada.
Otro día que amanece en la ciudad amurallada, otro día de calma; otro día, como cualquier día, esperando con la soledad en el alma.
Quizás mañana,
¡Repiquen todas las campanas!
Sí, sí, mañana……………………………………

SINUHE

4 DEJAR UNA HUELLA

Abrió los ojos y los cerró con fuerza varias veces antes de sentarse en la cama. Con el cuerpo entumecido y la cabeza embotada, se encaminó al baño sin encender la luz. El golpe de la tapa del inodoro al cerrarla le repercutió en la cabeza y maldijo los whiskys y puchos que había consumido hasta el hartazgo la noche anterior. Tanteando en el botiquín rescató una aspirina y la metió en la boca. El gusto ácido hizo regurgitar su estómago produciéndole una violenta arcada. Tomó un poco de agua y a los tropezones volvió al dormitorio. Con alivio se tiró en la cama, envolviéndose nuevamente en las mantas, dispuesto a dormir. El monótono tic tac del reloj latía dolorosamente en sus sienes. Ubicó con la mirada la esfera luminosa. La mano inestable y torpe por la resaca, erró su destino y desalentado, lo vio rodar hacia el piso. Metió la cabeza bajo la almohada y se resignó al sonido que ahora llegaba de algún lugar desde debajo de la cama. Se durmió con el estruendo de las bocinas de los autos que parecían pasar por su living y el ulular lejano de una ambulancia.

Horas después despertó con la boca seca y la lengua pastosa. El departamento seguía sumido en las sombras. Reacio a abandonar la cama retozó unos minutos, pero la urgencia por desocupar su vejiga lo obligó a levantarse. La luz del baño laceró por un instante su cerebro y los cerámicos helados le enfriaron el cuerpo desde las plantas descalzas de sus pies, despertándolo completamente. Otro día. ¿O tarde? ¿O noche?. No tenía la menor idea de la hora. Buscó en su muñeca el reloj. La franja blanca le recordó la última partida de poker.

El espejo reflejó los ojos rojos en una cara abotagada cubierta por la barba de un par de días. Una mueca amarga marcaba arcos alargados en las comisuras de su boca y las mejillas sumidas y pálidas destacaban las ojeras violáceas.

Metió la cabeza bajo el chorro de agua fría y la dejó correr libre por su cara y cuello. Un vahído inesperado lo asaltó al erguirse bruscamente y arrastrando los pies se encaminó hacia la cocina. La claridad gris que entraba por la pequeña ventana era la misma en cualquier hora del día. El pulmón del edificio nunca recibía la luz del sol y mantenía constantemente el olor agrio a comida y a basura que llegaba desde la planta baja.

Los ojos fijos en la llama azulada de la cocina, el mate ya preparado en la mano y la sensación angustiante de soledad e impotencia era como una estampa repetida que cubría todos sus despertares. No importaba la hora. La estampa se repetía cotidianamente, con cada ingreso a la vida después del sueño. Restos de una vieja excitación parecía acercarse cuando debía salir a trabajar, obligándose a sacudirse la abulia de los hombros, pero desaparecía en cuanto ponía un pie en el marmóreo escalón de entrada al banco. El tedio y el desgano cubría a cada rostro gris de los grises compañeros de tareas en la gris función de administrar riquezas y miserias ajenas.

Automáticamente llenó el mate y lo probó. El amargo sabor de la hierba se mezcló al salado gusto de sus lágrimas. Echó la cabeza hacia atrás y clavó la vista en el techo.

Tres años de ausencia. Tres años de soledad y todavía no se acostumbraba. Lloraba y gemía de dolor como

El primer día de esos tres años. Deambulaba buscando en los rincones la risa de Elisa, sus guantes de lana, la bufanda o su cartera tirada de cualquier forma y en cualquier lugar. Buscaba la voz de Elisa, los pañuelitos de papel, la carpeta de dibujo y sus pinceles que manchaban el tapizado de los sillones porque nunca estaban limpios. Buscaba las manos de Elisa, la ternura de su risa y sus berrinches. La boca de Elisa, sus valles y montes y su aliento a frutillas. La pasión y la alegría de Elisa. La ilusión de un hijo y su sed por la vida. Sus cantos y sus ganas. Su emoción con las viejas canciones entonadas por los también viejos y románticos cantantes italianos. Nicola Di Bari ronroneando en su oido amores lujuriosos y Elisa contándole sus sueños sentada a sus pies. Los dedos de Elisa dibujando en el aire vuelos de palomas sobre el techo de tejas rojas de la casita llena de hijos. Los ojos de Elisa posados en el balcón del departamento viendo un jardín colmado de flores y mariposas. Los brazos de Elisa duplicando el tamaño de la sala para instalar su caballete cerca de la puerta y espiar su llegada desde la ventana.. Elisa en la mecedora al lado de la cama alimentando al bebé. Sus risas y sus ganas. La tarta de manzanas y el mate con cáscara de naranja a las cinco de la tarde, bajo el palo borracho en el patio de la casita de tejas rojas. Elisa con su vestido de tules y mejillas sonrosadas sobre la alfombra roja de la capilla, con un ramo de jazmines y helechos en la mano. Elisa y el teléfono y la voz austera de un viernes a la tarde hablando de lamento, de tráfico accidente y viaje sin regreso. Y soledad. Y tristeza. Elisa, el frío de la morgue y la palidez del fin de los sueños y de las ilusiones. El ya no más de la casita de tejas rojas con un gran jardín y un palo borracho para tomar mate a su sombra. Sin silla mecedora ni bebé.

El viento azotó con rabia las cortinas al deslizar la ventana y se metió como intruso indeseado en el pequeño departamento del noveno piso. Tallos secos y retorcidos emergiendo de la tierra endurecida de las macetas que descansan el en suelo, contra la reja del balcón. Un estremecimiento le recorre la espina. Julio mantiene los árboles desnudos allá abajo, en un paisaje agresivo de cemento y desierto de personas por el feriado nacional.

Usando una maceta de apoyo, se impulsa y se sienta sobre la baranda dejando colgar sus piernas hacia el vacío. Inclina su cuerpo helado y una cuña de inquietud se mete en su estómago. Afirma las manos en el bode duro de hierro y tensa los brazos, listo para dar el envión. La cuña continúa su viaje e invade su garganta, creando un nudo duro que le impide respirar. Corre hasta su nuca y tiñe de destellos su cerebro. Afloja el cuerpo y lo deja deslizar hacia la casita con techo de tejas rojas y palo borracho y jardín y silla mecedora y pinceles. Y Elisa.

Silvia Beatriz Giordano

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6 DEJAR UNA HUELLA

En primer lugar, muchas gracias por dejarme formar parte de este rinconcito encantador, y lo que es aún mejor, compartido. En agradecimiento os dejo un cuento...

Había una vez un ratón que le pidió a un mago que lo salvase su pánico a los gatos. El ratón fue complacido pero entonces comenzó a tener miedo a los perros; para salvarlo el mago lo transformó en perro. Pero como perro tenía miedo a las panteras, y el mago lo convirtió en pantera. Pero claro siendo pantera... ¡Qué miedo dan los cazadores!

El mago entonces lo volvió Ratón.

"Porque a el que tiene alma de ratón -le dijo- nadie le quita el miedo"

http://silenciosquemetocan.blogspot.com

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Cuadro: El tacto. Louis Gagrenée

Insisto: yo no quería amarte.
Pero ese día caía la lluvia de abajo para arriba,
Debe ser un presagio, me dije:
y comencé a mirarte.

Me repito: yo no quería amarte,
pero tus manos trémulas ocultaron
su piel bajo los músculos
y rozaron mis labios:
Y comencé a tocarte.

Reitero: yo no quería amarte,
pero tu voz volvía de tu pecho a tu pecho,
las palabras querían alcanzar dimensiones
del aire y no podían,
debe ser un oscuro designio misterioso, me dije,
y comencé a escucharte.

Y amé tu voz, tus manos, tu mirada, tu voz.

Alejandra Menassa de Lucia. De la piel del deseo.

ÁNGELES DE LA NOCHE, QUE VENÍS

CUANDO OS LLAMO, SIENTO EL VACIÓ

QUE AQUEL AMOR, HA DEJADO,

QUEDA SU RECUERDO, SUS CARICIAS ME HA DEJADO,

PERO EN EL FONDO, SIENTO QUE SIEMPRE ,

ESTARÁ A MI LADO.

SENTIR EL AROMA DE SU PIEL, DE UN

CUERPO MOGADO, EL SE HA IDO,

PERO EN MI SE HA QUEDADO,

SUS RISAS, SUS LLANTOS , TODO

AQUÍ EN LA TIERRA LO HA DEJADO,

SE FUE SI AVISAR, SIN UN ADIÓS

Y YO QUEDE TRISTE Y DESOLADO,

PERO EN EL AMBIENTE SE RESPIRA,

LO BUENO QUE HA DEJADO,

SU INTERIOR, YO ME LO HE QUEDADO,

SONRISAS, DE UN ATARDECER EN UN LAGO,

ABRAZOS DE AMOR HAN QUEDADO,

¿HAY CUANTO A MOR HAS DEJADO?.

TE FUISTE SIN APENAS DECIR, QUE NO QUERÍAS IRTE,

PERO TE HAN LLEVADO,

EL ADIÓS ES LARGO Y TRISTE,

YO TE DIGO HASTA LUEGO,

QUE SUENA MAS BONITO,

Y CON MAS ENCANTO.

(POEMA DE MAIKA ILUSIÓN, CON REFERENTE A ESA CANCIÓN, UN ÁNGEL LLORA)

CUANDO LAS PERSONAS SE VAN, SE VAN SIN QUERERSE IR SIN AVISAR, CON LO

PUESTO, SOLO NOS QUEDA SU BUEN HACER, EN LA TIERRA Y EL VACIÓ QUE NO HAN DEJADO,

PENSEMOS QUE SIEMPRE CON NOSOTROS, ESTÁN JAMAS SE IRÁN, CON NUESTROS RECUERDO,

NUNCA MORIRÁN, BESOS MAIKA ILUSIÓN.

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Demasiado tiempo pensando, demasiada imaginación albergo en mi mente para después nada. Aunque no importa, amor, no importa.

Tú eres tú y eres, ERES... ¿acaso no lo valoras? ¿No te das cuenta de la importancia de tu existencia? ¿Qué hubiera ocurrido si yo jamás hubiese nacido? Quizás no habrían cambiado mucho las cosas. Es posible que tú siguieras como ahora pero con el alivio de no haberme conocido porque, simplemente, no habría sido.
¿Qué hubiera ocurrido si jamás hubieses nacido? ...no quiero ni pensarlo. Eres el amor de mi vida, es cierto -te doy mi palabra de honor y nunca antes la había dado- aunque sé que yo no soy el de la tuya.

Hubiera sido preciosa esa reciprocidad que tanto anhelo y que hubo anteriormente durante esas dos semanas (no las de la espera, sino las anteriores, las bellas, las lindas, las esperanzadas) aunque ahora he de conformarme con verte en cuentagotas. ¿En serio? ¿Realmente he de hacerlo?

...y mientras, no te hablo, ni te saludo o sí lo hago porque te esté aguantando la puerta para que entres porque te veo exhausto -¡que llegas tarde, que llegas tarde!- pero no entras porque tú también quieres sujetar la puerta para que yo salga porque estoy despistada y me duele el brazo de soportar el peso de la caja negra rectangular y no te miro porque me asusté al verte de repente y estás feliz -¿por qué será, por qué será?- y tiemblo y sonríes y bla bla bla bla: aquí no ha pasado nada.

Son muchas las palabras que me guardo cada vez que te veo: palabras de amor. ¿Sabes? Hay veces que te imagino sin percatarme de tu cercana presencia; me doy cuenta cuando hablas.

©Dríada
http://vidaumbria.blogspot.com/

Estas paredes me han visto nacer y morir. Limitan el limbo del que no puedo escapar y al que me aferro para poder sentir a los dioses, solo un poco más arriba. A veces les hago una visita, pero a cambio tengo que pagar con un pedazo de mi vida. Al fin y al cabo, de qué me sirve eso aquí abajo. Me la arranco a trozos que se escapan por mi boca, blancos y serpenteantes.
Aun me queda para otra pipa. El humo entra ahora como agua en la garganta del sediento. Ya no siento esos mareos y vómitos de las primeras veces, he dominado mi cuerpo.

-Creo que a ti no te conozco.
-Claro que no me conoces, soy tu no ser, soy tú cuando dejes de existir.
Pausa larga y contemplación.
-Pues te pareces mucho a mí.
-Ese no es mi problema.

El templo al fondo. Un paisaje tan transparente como la piedra que me llevó a él. No deseo más que quedarme aquí tumbado oyendo el rumor del agua en este delicioso estado de vigilia. El opio ordena mi mente, ahora todo empieza a cobrar sentido.
Árboles altos y verdes, todos diferentes y separados, uno de cada especie, dejando entre medias césped recién cortado. Un río limpio fluye, primero cascadas desde la montaña rocosa del centro y luego a través de la planicie del bosque. Parece imposible que pueda haber corriente en el llano. El olimpo se yergue como en el libro de historia que tenía cuando niño, de mármol blanco, impoluto; un panteón circular que destaca sobre las rocas grises de la montaña, moldeándola desde arriba, convirtiéndose en la nueva cima.

-¿Y qué se siente?
-No sé sentir.
-Déjame disfrutarlo.
La silueta, mi sombra, se empezó a mover con total autonomía y me envolvió en una nube negra. Mi vista desapareció, la música, el olor a carbón, el vapor áspero, mi lengua…

Yo era el fallo del paisaje. Todo tan bello. Necesitaba subir para verlo todo a la vez. Me apoyo en las rocas mojadas que me hacen caer, resbalando hacia arriba. Ya no hay gravedad, siento que me elevo y salgo de mi letargo, inevitablemente, sin compasión. La nube onírica se disipa para dejar paso al techo de vigas carcomido y una vida más corta y pobre. La morfina deja muy poco tiempo para pensar.

Tierra labrada gracias a llanto y dolor.
Dunas de quietud horrible, casi muertas.
Surcos vacíos de esperanza.
Velo de tela opaca que se desliza entre montes, desprovistos de vida.
Tierra seca, yerma, consumida.
La luz del candil se refleja en ella cambiando de sitio las sombras, dando movimiento al color muerto. Mis pectorales antes robustos se mecen entre una maraña de huesos, que no llegan ni a carroña para el buitre más hambriento. Los minutos pasan lentos y mi tórax protesta, ansía el veneno negro para poder sentirse vivo; ya ni se esfuerza en respirar.
La luz del candil tiene un halo diferente, que me incita. Sé que entre mis andrajos todavía me queda algo para pasar la noche, un anuncio de salvación. Aquí están, clavándose sin suerte en los huesos de la cadera, los mejores pendientes de mi mujer. Con ellos por lo menos tendré para un día más de sombra.

Empiezo a escuchar un bajo sutil, una batería lo intenta seguir. De sobra sé lo que esto significa. Olor a incienso, felpa, un escalofrío recorre mi cuerpo al no poder disfrutar de tanta suavidad a mi alrededor. Me envuelve un terciopelo negro. De repente de la tela se abren dos grandes ojos amarillos que me ciegan.
-Demos un paseo.
Hace un Sol tranquilo, que proyecta las figuras haciéndolas más grandes, confiriendo seguridad. El acompañante presenta mi espacio. Es un jardín sin límites, con varios caminos delimitados por arbustos pequeños que no se deben superar por educación. Todos los caminos, en contra de las apariencias, llevan al mismo sitio, aunque los hay tan enrevesados que acaban haciendo espirales y círculos y de los que es muy difícil salir. Otros tienen zonas oscuras, peligrosas, que de solo mirarlas cualquier ser humano sentiría el dolor del desarraigo, dulce.

Ves como se mecen, lento, sin tu poder hacer nada.
Solo verlos marchar al ritmo de la música.
Ves que se desliza, no poder hacer nada, el entramado de sublimes mentiras que le habías preparado, lento, se desvanece como charcos de lluvia en la mañana soleada.

Ahora todo es amarillo y sigo con el paseo. Es un día tranquilo y solo se oye agua y viento. La tierra y el fuego llegarán pronto.

http://ceropasion.blogspot.com/

Abraza la almohada como a un amante querido y sus cabellos grises resaltan, alborotados por el sueño, sobre la funda estampada con colores gastados. ¡Cuántas veces vi su cabeza así a lo largo de los años!…Tan amadas sus facciones como su alma, contemplarla en el descanso hace que mi pecho se dilate de emoción.

Siempre ignorante de mis desvelos – se preocuparía al conocerlos – desgrana sus sueños con suaves ronquidos y murmullos privados y aunque afino mi oído para escucharlos, no puedo captar su significado. Íntimos y ocultos…fuente de muchas de mis inseguridades. ¿Sueña con alguien especial, más importante que yo?… ¿Con nuestros hijos, tan lejanos en el mundo, tan próximos en nuestro corazón? ¿Con la vida que se nos va? ¿Con lo que quiso y no pude darle? ¿Con lo que tuvimos y ya no tenemos?…

Casi toda una vida juntos… y verla dormida, el rostro relajado, la boca levemente abierta por donde se evaden sus suspiros, aún ahora me llena de ternura y de ansiedad. El amor sigue aquí, dentro de mí. Un amor que fue cambiando, caminando etapas diferentes cuando diferentes fueron los años, pero fuerte y definitivo. Cuarenta años es tanto…que adivino sus palabras antes de que salgan de su boca…que hasta sus gestos son reflejo de los míos. Ya no somos Inés y Carlos. Somos Inésycarlos. Uno sólo conviviendo en cuerpos diferentes, separados por un mínimo espacio y rodeados de efectos y afectos compartidos.

¿Quién diría, no?, con las arrugas escondiendo la piel lozana y fresca. Con las canas matizando ¿matizando?…no, cubriendo totalmente su cabeza y con tanto poder. Si ella lo supiera…

-¿Qué pasa, viejo?, ¿No podés dormir?-, me pregunta, acomodando la sábana.

Niego con la cabeza, incapaz de emitir una sola palabra.

-Vení. Durmamos abrazados. Como en los viejos tiempos- extiende los brazos y mi cobijo en ellos.

Silvia Beatriz Giordano

">Vínculohttp://www.belenprosayverso.blogspot.com

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Cuadro: Deianeira raptada por el centauro Nessus, de Guido Reni

Ella nada veía

y él tenía en los ojos

la noche.

Se querían

como dos ciegos

que se salvan.

Eran el uno al otro,

un madero frente

a la tempestad.

A veces, él rodeaba

su cuello

con las manos.

Y a veces, ella

rociaba con cianuro

su café.

Se amaban,

como un designio,

como una profecía,

construían su amor a trompicones,

temían que pudiera

terminarse un día.

Ella le escribía

un poema algunas noches,

y él, algunas noches,

le mentía:

Hoy tú eres mi sol

y yo soy tu agonía.

Hoy te hundiré mi carne

en las pupilas y brillaremos

como astros que hieren

antiguos firmamentos.

A veces, era ella

quien mentía

y le decía:

Hoy he gozado como nunca,

mi amor.

Hoy he sido la diosa

de la noche.

Y tú, tu sexo de oro,

tú mi mejor amante,

mi bandera.

Se deseaban,

engullían la noche

en alaridos,

en despedazamientos,

en huidas

y vuelta a empezar de nuevo,

en luchas cuerpo a cuerpo,

voz a voz.

Se olían como fieras

que esperan no morir,

confundían sus sexos,

aspiraban a ser

dos sombras en la noche

de los tiempos.

Una marca indeleble.

A los cien años,

se tendieron juntos

en la cama,

tomados de la mano,

pero esta vez

tampoco consiguieron

ese orgasmo al unísono.

Ella murió primero

y él aplaudió esa infidelidad

hasta en las despedidas.

Alejandra Menassa. Del libro La piel del deseo

El Poeta No Es Un Fingidor: HORA ABSURDA / VIDEO SOBRE PESSOA

RADIANTE LOS COLORES DE ARCO IRIS,

QUE DIBUJAN TU CARA,

CUANDO LA FELICIDAD A MI ME LLEGO,

Y TU LA RECOGES, CON UN BONITO MANTO

DE FLORES.

UN CORAZÓN DULCE Y PENSATIVO,PARA DAR,

LO MEJOR, Y TU LO RECIBES,

EL PREMIO A TU ALTO HONOR.

TU SABIDURÍA QUE SALE,

DE TUS PENSAMIENTOS, DE TUS PALABRAS,

ME CONMUEVEN, MIS DULCES DÍAS,

SOÑADOS Y ESPERADOS.

EL SENTIR DE ESOS SENTIMIENTOS,

CON EL ALAMA, SI UN VACIÓ LLENANDO LA VIDA,

DE AROMA DE FLORES DE COLORES,

MARAVILLOSOS COLORES,

QUE TIENE LA VIDA ARCO IRIS,

LLENANDO EL CIELO CON LOS MAS ESPLENDIDOS

COLORES, PINTO LA VIDA DE BONITAS ILUSIONES,

COMO PINTO EL CIELO AZUL, ILUMINANDO TU ALMA, TUS SENTIDOS,

SE ESTREMECEN, LOS AMORES.

TODO TIENE SENTIDO AMAR, Y SER AMADO,

Y SER CORRESPONDIDO A LA VEZ.

(POEMA DE MAIKA ILUSIÓN, PARA MIS AMIGOS DE "BOHEMIA")

BLOG A SEGUIR HTT://ALMAPROFUNDADEMAIKA.BLOGSPOT.COM/...

HTTP://AMORYLIBERTADDEMAIKA.BLOGSPOT.COM/...

GRACIAS AMIGOS OS DESEO LO MEJOR BESOS MAIKA ILUSIÓN.

PENSAMIENTOS QUE NO PARA,

ESTANDO UNA VEZ SERENO

LE HE PREGUNTADO PARA

SABER CUANDO ES MALO O BUENO.

SI PIENSAS EN LO QUE HICISTE,

QUE NO LO DEBISTE HACER

Y SOBRE EL TEMA SE INSISTE,

BUENO NO PUEDE SER.

EL PENSAR EN CORREGIR

SERA LO MAS ACERTADO,

PERO NO PUEDES PEDIR

QUE VOLVAMOS AL PASADO.

NO SEAS MAS INOCENTE

QUE LO PASADO HA PASADO

Y PIENSA QUE EL PRESENTE

PASA AL TIEMPO DE LLEGADO.

AQUELLO QUE BIEN SE HIZO

TAMPOCO ES DURADERO

Y AQUEL QUE MUCHO QUISO

PUEDE DECIR YA NO QUIERO.

ASÍ QUE TODO ES MUDABLE

Y TODOS VAMOS PASANDO,

EL MOLESTO, EL AGRADABLE,

NADIE SE ESTA QUEDANDO.

(POEMA DE MAIKA ILUSIÓN, PARA MIS AMIGOS, AS DE "BOHEMIA, CON TODO)

MI CARIÑO, Y APRECIO. MAIKA ILUSIÓN.

4 DEJAR UNA HUELLA

AUSENCIA

Era la soledad mi compañera.
Recorría con ella los caminos
de negras obsidianas empedrados
bajo trémulas luces mortecinas.

Me acompañaba con toda su dulzura
de fruta madurada en el silencio.
Y acompasaba el paso de mi ensueño
con la savia creadora de las viñas.

Pero quiso el azar pintar de lunas
una noche cualquiera del invierno.
Y atravesó su luz nuestras miradas.

A esta espera de ti la llamo tiempo.
Y huyó la soledad. Hoy es la ausencia
la sombra compañera de mis días.

http://elvuelodehecate.blogspot.com/

Estoy desnuda sobre la cama
mis dedos juegan entre mis
piernas.

Todo está frío, excepto mi cuerpo
echo de lanas tibias, de semen ancestral,
de óvulos mojados.

Arrastro conmigo todos los sabores
de la tierra
el del agua
el de los minerales
soy una continuación del pecho de mi madre.

Espero que vengas a posar tus alas
sobre mi cadaver de orquidea azulada.

No pido nada, sólo enseñarte cuantos
pliegues tiene mi talle
de ramajes encondidos
en algún rincón del alba.

No quiero sólo tus dedos te quiero a ti,
a ti
sólo a ti
no uses nada sólo tu cuerpo desnudo
sin ropajes del alma,
no tengas miedo que no muerdo
bueno si muerdo, pero no duele.

Ya estoy cansada de buscar placer
abrazando la nada,
recordando viejos puentes cruzados
o la esquina de tus ojos
y el aleteo de pestañas en las mejillas.

Aqui está la infinita hembra de surco suave
y carnoso
para hacer enloquecer tus más razonables
días de ser ordenado y práctico.

Te permito probar un bocado, si vuelves
por más será tu pecado
yo estare siempre al acecho de tus labios
a la espera de tus cabellos y manos.

Si tocas a mi puerta y no te he contestado
es que me hallo en un lugar de donde
no se vuelve
entonces si te abriré, por que no moriré
antes de haberte probado.

Poema de Nina Salinas