nombre
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Tendré las manos vacías como el alma humana
y los pies helados de invierno saturados,
como se ha vuelto fría la carne de este cuerpo.
Indolente al desamor, al desarraigo,
a la soledad que socava mi silencio.
He perdido la fe, la voluntad y la esperanza
de quien se ve desahuciado,al abandono, a la nada.
Tal vez fui el intento utópico de creer en ideales,
o el prisionero de mis vanidades,
o la montura hostil de mis fracasos,
en todo caso el carcelero de mis sueños.
Con desenfado fui perdiendo el eje acunando locuras.
Olvidé tu nombre en un mar de alcoholes,apagué tu fuego
y perdí el camino. Soy un hombre sin regreso.
Ahora, solo espero que termine el día,
que se agote el tiempo,
que se acabe el aire,
que me muera muerto.


HUMO
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En la última página del libro..
un solo verso
Escrito triste entre borratajos..
enredado sobre si mismo..

También hay una mancha..
un boceto azul de un escupitajo..
un lago en la página amarillenta..
como un oasis en el desierto..

Algunos borratajos... son de colores..
otros brillan por su ausencia..
pero todos
cada uno de ellos..
Enmarcan el verso que les cuida..

¿Y la mancha?
Es la soledad que da la espalda..
Es la línea discontinua del pasado..
Es lo que nunca se recuerda..
Azul oscuro... casi negro.

(S)




Cuando vuelvas serás otro
siendo el mismito de siempre
tú decides lo que escribes
y aquí te espera tu gente



Si


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Es una impresión alquimista de la caldera,

pegado a la esquina empinada del cráter

habita el silencio verde del Chasqui de Oro.

Recuperando un balcón de bosque andino,

se ha propuesto ser un guardián apostado

en la boca bullente del religioso volcán.

De ese pasamano que domina el valle,

otro observó nutrido bosque de arrayán,

fácil olía a espesura y a recónditas flores,

se bebía el vapor de agua que embellece

y da refugio a aves rapaces y carroñeras,

también a la que canta gratuitamente

y al nectarívoro que pinta lo silvestre.

El lecho que acogía fauna endémica

fue copado con sembradíos y ganadería,

alojando el plástico y pezuñas hirientes

que no pone a prosperar a sus dueños, pues,

el suelo prístino, no rinde al comercio vulgar,

sino solamente al contemplador de silencios.

El Chasqui de Oro hizo lo fundamental,

ya declaró intocable el pedazo de bosque

que reintegró a la sacra soledad del volcán,

quitándose del sujeto que mina lo tangible:

el excavador de la pared viva de la montaña,

cual da erial y polvo a la línea equinoccial.


Juan Arias Bermeo.

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Escribía,
tranquilo en mi habitación,
simplemente dibujaba
pequeños garabatos
en un papel
arrugado.

Cuando alcé la vista,
me di cuenta,
la luna me estaba observando,
pero yo volví a coger pluma,
armándome de valor,
para versar su belleza,
para hacerer tragedia,
pero no pude
y el único que acabó aullando
fui yo,
triste narrador
a la luz de mi luna.
By Lan
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Cuadro: Amanecer. Miguel Menassa

Adiós, pues el poeta ha de seguir viajando.
y si mi amor os desgarra al romperse,
ese es el sonido, fuerte, de la libertad,
ruido de cadenas haciéndose pedazos.

Adiós, pues ya he estado aquí, en mi sitio.
Y os entregué mi amor, mi cuerpo hecho pedazos,
la voz clarividente de mis versos
y esa mirada mía, abierta al universo.

Adiós, pues el poeta ha de seguir viajando
y como alguien me ha amado en este pueblo
y como alguien, seguramente, alguno me ha mirado,

no lo pienso más, antes de irme,
antes de comenzar la nueva travesía,
toco esos labios, beso esa soledad.
Miguel Menassa
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Le dejo mi cuerpo
a la carroña que deambula
por las calles con narices
en sus dientes
les dejo los gritos
que se esconden entre
mis uñas y mi piel y
el grito de mis antepasados-incrustado-
Aqui estoy abierto de carnes
abierto de venas como cocktail
sangriento:
bebanme, que quiero quedar
vacio del concepto de mi,
del yo impropio y del propio
mis raices van por el universo.
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-Fruta mística-




Le hace sonreir el recuerdo de los momentos vividos mientras saborea las más dulces y jugosas naranjitas que haya probado nunca y el enanito gruñón la mira de reojo con seriedad aparente nada más, pues un brillo divertido se le escapa, incontenible.

Ella no está muy segura de conocerle. Sabe de su interior un poco más, quizás bastante más, que muchos pero sigue resultándole un mundo complicado, una empresa que se esfuerza en acometer, un reto que se empeña en lograr aunque a veces se sienta superada y aún a pesar de que él mismo le abra la puerta para que se adentre.

Continúa en su deleite, paladeando el frescor agridulce y vivo de esas pequeñas y carnosas frutas impregnadas del hálito vital de quien se las trajo. La distancia sólo existe en el corazón y su corazón cercano lo acaricia recreándose en cada bocado. Mezclando con la pulpa las imágenes, los recuerdos, masticándolos y engulléndolos a la vez. Degustando las sensaciones, la voz y la luz de sus ojos al tiempo que las fibras vegetales se van deshaciendo en la boca. Sorbiendo con fruición el zumo jugoso que le resbala por el interior de la garganta vivificándola lleno de dulzura de risas y besos.

Terminado este ritual, desliza la punta de la lengua por sus labios, recorriéndolos delicada, enjugando sus comisuras para no perder ni una simple gota de tal exquisito festín, satisfecha y plena tras este acto pseudo-caníbal en que él ha entrado a formar parte de sí misma.

©Paloma


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En la actualidad la mayoría de los poetas y escritores escriben dentro de un contexto social en cual se ha anunciado el agotamiento de los grandes discursos de la modernidad, y por ende, también, del fenecimiento de las grandes propuestas estéticas de la modernidad que desde los años aurorales del romanticismo, acabarían en su variante más radical y extrema que vienen a ser las vanguardias literarias europeas de la primera mitad del siglo XX. El afán de novedad y la búsqueda de originalidad en forma compulsiva, agotaron estas propuestas literarias de la era moderna para dar paso a un escenario posvanguardista en el cual predominaban los discursos eclécticos y a-críticos de la posmodernidad. Este quiebre de paradigmas poéticos y literarios derivó en la búsqueda de nuevas propuestas líricas que hallaron su renovación en una poética del pastiche y en una poetización superficial y vana. Hay que agregar que en esta época el papel gravitante de la poesía y de los escritores en la esfera pública decayó notoriamente. Todo ello ha posibilitado la creación de una gaseosa posvanguardia experimental que cae en una nihilista pirotecnia verbal, carente del sentido y del fundamento que sí tenían las vanguardias poéticas de la modernidad, que es el sentido crítico. Por crítico entiendo, no una crítica -valga la reiteración- discursiva social, sino una visión personal, distinta y autónoma del creador, en este caso del poeta frente a las leyes, ideologías y reglas de la civilización capitalista.

En este decadente escenario cualquiera puede creerse artista y poeta sin haberse leído un libro en su vida. Cualquier cosa puede ser llamada belleza. Cualquier señorito pijo puede hacer un mamarracho y llamarlo arte o poema. Cualquiera puede sacar un blog y creerse escritor. Cualquier persona puede decir que en un día ha leído a Quevedo y tener la audacia de afirmar que lo ha entendido. Cualquiera puede decir que escribe lo que le sale de dentro y decir que corregir es matar su sagrada e inmaculada inspiración.


Ayer leí una entrevista que le hacen a Philip Roth en el número último de la revista Qué Leer. Me agrado leer a un escritor autentico diciendo algunas verdades sobre la creación literaria y el futuro de la literatura.


En principio hablo sobre el enseñar a escribir a los jóvenes en un taller:


“No funcionan porque para empezar los asistentes son demasiado jóvenes, apenas cuentan con su infancia y adolescencia, pero todavía están demasiado cerca de ellas. No se le puede enseñar nada a aquel que carece de la experiencia de la vida”.


En otra pregunta precisa quienes podrían estar aptos para escribir:


“Si yo fuera profesor de uno de estos cursos les diría a mis alumnos: “El primer año vais a contraer una enfermedad que casi os mata y os vais a pasar un año entero en el hospital. Tan pronto os reincorporéis a la vida normal haréis que os suelten en paracaídas y sin un céntimo en el bolsillo en medio de un país extraño del que no conozcáis la lengua. En él transcurrirá vuestro segundo año. Durante el tercero y último trabajaréis en una mina de carbón”. A los que superaran todo esto les extendería un certificado de aptitud para comenzar a escribir”.


Muchos colegas escritores me dicen porque pierdo mi tiempo en mi blog. Dicen que lo importante es que la gente lea libros y no webs. Pero la realidad es que la cultura escrita ha dejado de ser hegemónica. Yo les digo que Internet tiene sus virtudes y defectos. La virtud es la democratización de la información. Lo negativo es que no hay filtros de calidad. La virtud es que los autores pueden encontrar un lugar donde expresarse libremente. Lo negativo es que muchos de ellos no van a las bibliotecas. Son la generación Wikipedia.


Quizás por eso entienda estas declaraciones de Philip Roth un tanto pesimistas:


“Dudo que las generaciones venideras vayan a leer. ¿Quién va leer en un Kindle? Los lectores constituirán una especie de culto, como los actuales lectores de poesía. Más concretamente, como los actuales lectores de poesía en latín. ¿Cuántos deben de quedar hoy en el mundo? ¿Unos quince?


Sin embargo no creo que todo este perdido. Si se toca el problema estemos a tiempo de superar el futuro desolador que se avecina para la literatura. No se puede suplantar la cultura escrita por un E-Book. No se puede dejar de leer los clásicos por leer blogs literarios. No se puede abandonar el espacio vital de la vida por el dialogo virtual del chat y los foros. La tarea consiste en hacerles ver a las nuevas generaciones sus limitaciones y así podrán corregir este enorme bache en su formación vital,humanística y literaria. Solo de esta manera podrán ir más allá del vació disperso de la posmodernidad.
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Percibo el silencio
detrás del pensamiento,
Como hojas quietas
que no sopla el viento.
Tiñendo va de oscuro,
el eco, tu recuerdo
mi voz suena arrugada
la ausencia de palabras.
Extraño los latidos
rozando el perfume
y los ojos dormidos
en mi vientre acunados.
Un tiempo sin reloj.
Un espacio sin lugar.
Una parte sin mitad
y la vida sin amor.

HUMO
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En la oscuridad se puede
escuchar el palpitar
de un cazador que,
tan solo enseña su arma
a la luz de la luna,
esta es mi historia.

Te envío señales,
pequeñas triquiñuelas
de las que me desprendo
por no tenerte a mi lado,
vago en las noches mas oscuras
y campo con seguridad,
en silencio entre las sombras.

Mis ojos están inyectos en sangre
que muchas veces consigo de
ínfimos animales que se topan
en mi camino,
otras, suelen ser
mujeres sinvergüenza que
abren un mundo para mí
deseo, fácil presa, la verdad.

Pero hace doscientos años
que ando buscando una compañera,
alguen con quien cazar,
pues tengo muchas ventajas,
a la vez que inconvenientes.

Tengo a la luna como compañera
aunque nadie la pueda apreciar,
tengo un corazón que late,
nada más para cazar
y tengo unas lágrimas
que se convierten en cristal,
hace ya años que no veo
mi reflejo en un espejo,
hace tiempo que sufro la inmortalidad.

Tan solo es un mordisco,
uno y ya está, eres bella
y podríamos juntos,
apreciar nuestro eternidad,
abrazame pues es nuestro pasaje
a querernos para siempre
en un mundo lleno de rosas negras,
donde el tiempo se congela,
donde tan solo nosotros bailaremos
al paso de nuestro compás,
¿no lo oyes?
A lo lejos se puede oir
el rugido de un pesar,
mi soledad, acompañame y juntos
latiremos en este, nuestro mundo,
la más íntima negrura
y tu y yo abrazados
mientras la ciudad
va cambiando
a nuestro alrededor.
By Lan
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! La primavera ya llegó !

ya está el sol iluminando,

es una estación divina,

de las cuatro del año.

Las golondrinas, llenas de amor,

están cantando, en mi balcón

y entre los trinos, de un ruiseñor,

salen las notas de mi canción.

La primavera ya llegó etc.

Ofrecen su tributo,

juncos y zarzamoras,

allá los mirlos pian,

acá las ramas croan,

mientras que las hormigas,

llenan su gran alforja.

Un coro de cigarras,

canta entre los olivos,

y un grillo escondido,

le canta el estribillo.

Las golondrinas, llenas de amor

están cantando en mi balcón,

y entre los trinos de un ruiseñor,

salen las notas de mi canción.

( POEMA DE MAIKA ILUSIÓN)

HTTP://ALMAPROFUNDADEMAIKA.BLOGSPOT.COM/...
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Indagan mis arterias
si aún corres por mis venas
si aún vives en ellas.

indaga mi corazón si aún, me amas,
si lates acompasado a mis lati

Indaga mi piel si hay contacto,
si aún los poros cargan tus genes
en mis onduladas curvas de café.

Hay un conjunto de voces que te llaman,
son esas que te nombraron ayer,
se unen, una de cada minuto de amor,
de cada estación pasada y apasionada.

Aún la huella sigue allí… lamiéndose sola
como si estuviera reconociendo tú olor,
tú aroma, aún te llaman mis noches
que mueren en soledad, sin perdón.

MEDIANOCHE.
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Mi cuerpo tiene colores del hastío
mi cuerpo es una imagen multiplicada
en cientos de ilusorios espejos,
mi cuerpo se sostiene del vacío,
mi cuerpo son los versos de otros poetas,
entretejidos sin piedad a mis versos.
Mi cuerpo son los cuerpos que sostienen con su verbo mi verbo.
La carne es una cárcel necesaria,
una góndola de oro para cruzar el río de la espera.
Sumisos caminamos hacia dónde la carne nos señala,
y ella nos dice: gozad, y nosotros gozamos.
El sexo se detiene en el corazón del poema,
y nos escupe en el rostro una verdad insoportable:
A cambio del goce, nos pide le cedamos nuestro estar infinito
en este mundo, eso que nunca hubo.
Mi cuerpo es una jaula de cristal veneciano,
la tumba que me rentan los hados del destino

el tranvía terrible que descarrilará en cualquier instante.
Desprevenida y ciega caeré desde mí misma,
solemne y perezosa, como caen las magnolias
en los parques de Francia.
Me habré muerto.
pero seré una muerta con una gran sonrisa,
de papel y de tinta,
que por fin será eterna.

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Punto y seguido: terminamos una idea y continuamos otra en el mismo asunto.


Punto y aparte: un asunto termina y pasamos a otro.


Punto final: este asunto de ideas se terminó.


Dos puntos: pero quiero explicarte/aclararte/decirte algo.


Puntos suspensivos: asunto aún no concluido con posibilidad (deseo) de continuar.


Reglas gramaticales... ¿solamente?



AHEO


"Del Cielo, la Tierra y Él Mar"

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Cuadro: La noche de Chueca. Miguel Menassa


El enemigo es peligroso


tiene una máquina


de crear ilusiones.


El enemigo es peligroso


tiene una máquina


de reproducir ilusiones.


El enemigo


tiene leyes que reglamentan


la acumulación de ilusiones.


La poesía úsela


buen arma contra el enemigo.


Miguel Menassa
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Palpita tu paz desde adentro.
Acuna a tu furia en la paz.
Convida el lenguaje sereno.
Despierta conciencias.
De tu paz,
nace el amor más puro.
Ámame mansamente,
en paz...


HUMO
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Cuando la luna se mira

en las aguas reflejadas

abre sus ojos de azogue

en mirada desplegada.

Sobre su cara encendida

se dibuja una sonrisa

al ver los cielos sin nubes

donde el agua ella divisa.

Cruza por la hermosa noche

en camino dilatado

lleva los ojos abiertos

en su sueño iluminado.

Un lucero caminante

vela su bella hermosura

que en la noche resplandece

entre las nubes de espuma.

Brillo de plata luciente

que en su caminar yo veo,

eres luz de peregrinos

y del amor el trofeo.

Síntesis de los anhelos

luz de ilusoria alegría,

luciérnaga de la noche

que el resplandor vence el día.

( POEMA DE MAIKA ILUSIÓN)

HTTP://ALMAPROFUNDADEMAIKA.BLOGSPOT.COM/...
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Estoy aqui, esperando ver algun que otro color, aparte del blanco invernal, un resquicio de vida, aparte del azul marino de mi chaqueta polar, tan solo alguna linea en el horizonte que demuestre que hay una meta. En mi horizonte solo se encuntran dos lineas horizontales. Una blanca perla, que reluce con el brillo del vago sol que me pega en la cara y otra es el azul de cielo que, aunque lejano, parece que si alzo los brazos, pudiera coger esas nubes blancas. Pero si me paro a pensar me doy cuenta de que estoy solo en un infierno de un color palido. La nieve empieza a penetrarse entre los pequeños resquicios de mis botas, envejecidas por el tiempo, quebradas por encontrar una salida, que aún no existe. Mis manos empiezan a agarrotarse, como pequeñas garras de una gárgola, expectante, observando un paisaje desolador. Mi rostro ha empezado a coger el color de la propia nieve, un color grisaceo que advierte que me estoy muriendo, poquito a poco.
Intento divisar algo, pero lo único que alcanzo ver son más rocas congeladas por el tiempo que hace, la tormenta ha empezado hace un cuarto de hora aproximadamente, no lo sé exactamente porque no tengo valor de mirar el reloj, por miedo de que entre mucho más frio en mi cuerpo al apartar un poco de tela de mi equipo para mirar la hora. Supongo que el tiempo se habrá congelado, como el resto del paisaje que me rodea.
Me paro a pensar y lo único de lo cual me acuerdo, ironía supongo, es con lo bien que me lo pasaba con esa nieve, que ahora me arrastra hacia un abismo, sin retorno. Sigo en pie, aunque me empiecen a fallar las piernas, encamino mis pasos hacia la salvación, hacia una salida, pero tan solo alcanzo ver, a lo lejos una silueta con capucha "que suerte la suya" pienso, pero despues me fijo mejor y descubro que lleva algo con ella que le ayuda a apoyarse, un palo quizás, pero no puede ser, ya que el palo crea resplandecientes destellos cegando a mis cansados ojos. Lleva una sotana de color negro y unas sandalias romanas, no permite verle el rostro, por la capucha, pero me estremece la sola idea de imaginarme que puede ser algo malo.
Acarreando mis gélidos huesos, hago un intento de chillar, pero me doy cuenta de que mis cuerdas vocales no tienen ni fuerza para hacer acto de presencia. Alzo los doloridos brazos, pero al darme cuenta de que no los puedo levantar más arriba, dejo de insistir, me quedo como si fuera un simple animal muerto, en un paisaje desolado, un final blanco para un hombre con un alma un tanto gris.
By Lan
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Desde pequeños,
nos enseñan,
demuestran,
dan lecciones,
hacen refranes, etc.
De que el dinero
en la vida no es importante,
es cierto,
solo que cuando cae una moneda
encima de una mesa,
encima de cualquier superficie,
siempre estamos en continu azar,
esperando encontrar o una cara,
fortuna,
o una cruz,
desgracia.
Por eso todos vivimos
al son de un redoble de moneda.
By Lan
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Atrapada en un ciclo temporal,

una onda de frescura exquisita,

me envuelve justo en torno a ti

como dislocación coyuntural.

Presa de tu singularidad,

mis átomos desintegrándose;

un quantum trágico y vacío

que me anula y predispone

a tu pasión sin cometidos.

Maria Elena Araujo©
http://malena-retazosyrecortes.blogspot.com
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Cuadro: A mi madre. Miguel Menassa

Voluptuosa semilla, aquí me planto
y tendré brotes que, a su vez,
tendrán otros brotes.
y creceré y, aquí, echaré raíces
Decreto a la reseca meseta castellana,
la patria del poeta.
Arrancaré perfumes de tus rocas,
como de flores de la estación del sur,
y alguien dirá:
antes de los colores del poeta,
vos,
eras gris.
Y yo recordaré:
haberte pintado los labios con mi nombre.

Sobre el verde aroma del limón,
-caballo de los astros-.
Indio de luz,
cobre rasgado por el oxígeno vital,
mi poesía,
pulmón del universo.

Líquenes cenagosos
y alforjas repletas de manzanas,
detenidas en el tiempo del frescor.

Inmensidad,
verde infinito,
sesgo del sol,
entre las cejas del profundo mar,
atlántico silvestre.

No veis que soy el que os saluda,
desde más allá de las más altas cumbres,
más allá de los oscuros cielos de Dios;
desde la profunda galaxia de lo verde.

Meteórica expansión del arco iris,
soy un color que ya no tiene,
el blanco,
de la pequeña pureza inmaculada,
ni el manto negro de la muerte,
desolada,
ni los ojos sangrantes del rubí.

Soy del celeste cosmos y del sol,
la conjunción marítima y alada.

Mi voz,
es el rasguido de la guitarra astral.
Mi canto,
es el sonido gutural del tiempo.
Canto y estallo cada vez,
y cada vez,
me desintegro.

Pierdo mi ser entre fragmentos
y en ese vacío de nada y de color,
porque ya no seré,
recorro los espacios infinitos,
montado en verde luz,
pradera de los cielos

Pampa,
tendida en las alturas.

Miguel Menassa
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Me han llegado y he leído diversos comentarios en blogs y foros en los que se habla de una conspiración mundial. Iluminati, masones, Skulls and Bones y hasta el literario Priorato de Sión han sido acusados de mantener una conspiración para el dominio del mundo. Lamentablemente, la única hermandad que puede calificarse de conspiradora, no para lograr, sino para mantener el dominio mundial es el club Bildelberg; Numerosos teóricos de la conspiración -una suerte de paranoicos intelectuales -han intentado descubrir por todos los medios los supuestos fines oscuros de los miembros de este grupo, sin detenerse a observar simplemente los hechos: el club agrupa a la gente con más poder y dinero del mundo; su único objetivo puede ser el acrecentamiento y protección de ese poder y ese dinero. Eso aparte de jugar bridge, golf y canasta es lo único que une a los oligarcas.

Sin embargo, alguna vez hace mucho tiempo, sí existió una conspiración masónica. La Francmasonería defendía y defiende entre sus principios el laicismo, la tolerancia y el libre examen, se interesaba en difundir los ideales de la ilustración, en especial la idea de progreso. La Francmasonería a su vez estaba relacionada con otra orden famosísima en nuestros días pero que alguna vez fue una sociedad secreta: la orden Rosa Cruz, que defendía principios similares y que se dio a conocer en Europa a través de dos panfletos llamados Fama Fraternitatis y Confessio Fraternitatis. La “Fama” nos dice:

“…Pero todo ello es considerado por la frivolidad del mundo como de escasa utilidad. Las calumnias y las burlas no cesan de crecer. Los hombres de ciencia se encuentran imbuidos de una arrogancia y un orgullo tales que se niegan a reunirse para hacer un cómputo de las innumerables revelaciones con las que Dios ha gratificado los tiempos que vivimos mediante el libro de la naturaleza o la regla de todas las artes. Cada grupo combate a los otros antiguos dogmas, y, en vez de la luz clara y manifiesta, prefiere al Papa, a Aristóteles, a Galeno y a todo lo que se parece a una colección de leyes e instrucciones cuando, sin ninguna duda, estos mismos autores tendrían sumo gusto en revisar sus conocimientos si vivieran. Sin embargo, nadie está a la altura de tan elevadas palabras y el antiguo enemigo, pese a la fuerte oposición de la verdad en teología, en física y en matemáticas, manifiesta abundantemente su astucia y su rabia entorpeciendo una evolución tan hermosa mediante el espíritu de fanáticos y vagabundos…”

El documento es de 1614, el juicio de Galileo comienza dos años más tarde y Giordano Bruno había sido ajusticiado doce años antes por la inquisición: “Cada grupo combate a los otros antiguos dogmas, y, en vez de la luz clara y manifiesta, prefiere al Papa, a Aristóteles, a Galeno y a todo lo que se parece a una colección de leyes e instrucciones cuando, sin ninguna duda, estos mismos autores tendrían sumo gusto en revisar sus conocimientos si vivieran…” Hablar de libre examen era una cuestión peligrosa. Es por eso que hombres -en su mayoría eran todavía casi solamente varones, la liberación de la mujer no era todavía siquiera un sueño -dedicados al libre pensamiento eran altamente subversivos. Decirse agnóstico o ateo en aquellos días era de una inmoralidad impensable. No sería hasta el siglo XVIII cuando el enciclopedista Denis Diderot fuera el primero en declararse ateo. Es por ello que estos caballeros debieron agruparse de una manera mística y crearse a su propio profeta Christian Rosenkreutz, quien probablemente ni siquiera haya existido. La orden se revistió de sacralidad y puso sus principios como sagrados. El fundamento del libre examen no era otro que el hecho que el hecho de que dios había dotado al hombre de esa facultad. Se necesitaban nuevos ritos para competir con los ritos cristianos, se necesitaba establecer un nuevo cuerpo de creencias que no vulneraran el libre examen, que no prohibieran el mejoramiento del hombre mediante el uso de la razón. Este cuerpo de ritos y creencias sedujo a multitudes, pero alejó a muchos del meollo del asunto: la libertad de pensamiento por la que había muerto un filósofo y un científico había sido condenado al silencio. La fraternidad Rosacruz cuenta hoy en día con muchas órdenes que, en el mejor de los casos se inspiran en ella, pero ninguna puede reclamar auténticamente un linaje legítimo con la primera.

Los rosacruces idealistas como eran, no fueron capaces de entender que lo que ellos pedían no podría lograse sin una reforma política, o tal vez más bien no supieron cómo hacerlo. La gran mayoría de ellos eran artistas, científicos, poetas o filósofos, o sea gente sumamente pragmática. La Reforma Protestante de Lutero se vuelve tan o más opresiva que la Iglesia Católica en manos de Calvino y sus secuaces: procesos de quema de brujas que habían sido prácticamente descartados por la iglesia Romana volverán a surgir en América con la quema de las brujas de Salem. Muchos protestantes se volvieron mucho más fundamentalistas de lo que pudo ser la propia Iglesia Católica, -hasta el día de hoy algunos grupos protestantes niegan la teoría de la evolución, cosa que los católicos ya no hacen -surge el puritanismo, la doctrina de la predestinación de unos y no otros -el autor no está predestinado.

La única forma de que el pensamiento fuera libre era con libertades políticas, por ello de la orden Rosacruz surge una nueva orden más terrena: la Francmasonería -el grado dieciocho del Rito Escocés Antiguo y Aceptado de la Masonería se llama Soberano Príncipe Rosa-Cruz lo cual al menos vincula las órdenes. La orden toma su nombre de los antiguos ‘franc masons’ o constructores libres medievales, que era el gremio de los obreros de la construcción. Siendo que la gente común vivía en chozas autoconstruidas, se entenderá que estos artesanos se dedicaban más que nada a la construcción de castillos y sobre todo catedrales. Por la naturaleza de su trabajo se desplazaban por Europa y eran libres sin ser nobles, lo cual era una excepción para la época, pues la mayoría de las personas tenían el estatus de vasallos, incluso los señores eran vasallos de un rey. Ellos se organizaban en un gremio o cofradía que comprendía tres grados, aprendiz, oficial, y maestro. Cada uno de estos grados se identificaba por una palabra y un gesto secreto, así, cuando un constructor llegaba a una obra y quería emplearse, decía su palabra y hacía su gesto según su rango y ello le permitía ocupar el debido lugar en la nueva obra; normalmente una catedral.

En el siglo XVIII los liberales tomaron su modelo de estos constructores: ellos eran libres en una época de esclavitud, eran hermanos pertenecientes a una hermandad de iguales, sin más diferencias que la habilidad y la experiencia; ellos progresaban según su esfuerzo y capacidades y por eso era el modelo perfecto de lo que querían no sólo para su sociedad secreta sino para toda la sociedad: Libertad, Igualdad, Fraternidad. Pensemos que en aquellos días por muy talentoso que fuera un hombre, no llegaría jamás por sobre alguien nacido noble en una sociedad estamental; por muy brillante que fuera un pensador, estaba sometido a la arbitraria autoridad de la iglesia y eso debía cambiar. Hoy damos por sentadas cierta justicia social, la justa retribución por el trabajo y el ingenio así como la libertad de expresión, pero antes ello simplemente no era así: existía una nobleza cortesana y parásita que recibía renta del estado, existía un clero que cobraba diezmos y que concentraba propiedad de tierras y que no admitía discusiones: era necesario un cambio, una revolución política… dos revoluciones.

“Sostenemos como evidentes por sí mismas dichas verdades: que todos los hombres son creados iguales; que son dotados por su Creador de ciertos derechos inalienables; que entre éstos están la Vida, la Libertad y la búsqueda de la Felicidad. Que para garantizar estos derechos se instituyen entre los hombres, los gobiernos derivan sus poderes legítimos del consentimiento de los gobernados; que cuando quiera que una forma de gobierno se haga destructora de estos principios, el pueblo tiene el derecho a reformarla, o abolirla, e instituir un nuevo gobierno que se funde en dichos principios, y a organizar sus poderes en la forma que a su juicio ofrecerá las mayores probabilidades de alcanzar su seguridad y felicidad…”

Por eso la independencia de los Estados Unidos es llamada revolución. No fue simplemente una independencia, sino un completo cambio en la forma de entender el mundo, la política y el hombre. Es pensamiento ilustrado puro llevado por primera vez a la práctica. Las independencias latinoamericanas y las repúblicas actuales europeas y asiáticas se deben a este ideario. Inspirado entre otros por Bejamin Franklin, maestro masón, y llevado a la práctica en América Latina por la logia masónica Lautarina y uno de sus líderes: Simón Bolívar, maestro masón. Casi de Perogrullo mencionar también que la Revolución Francesa se inspira también en este ideario, pero es un proceso más tormentoso que pasa por el Terror, Napoleón y la Restauración, pero el ideario masón y rosacruz puede leerse en la Declaración de los Derechos del Hombre y Ciudadano.

No tengo más información que la veo en los medios, yo no pertenezco a ninguna sociedad secreta -considero invitaciones -pero, claramente, la conspiración masónica parece haber terminado y las logias se han convertido en clubes sociales. No parece que luchemos por la igualdad sino por el lucro, no existe ninguna fraternidad entre los hombres, pues cada quien explota a su vecino en la medida de lo posible. Las naciones ricas viven de la servidumbre de las naciones pobres, a quienes transforman en mano de obra barata o productores de materias primas o comodities, como mi país, Chile, el cual creo que a pesar de todo está mejor que otras naciones latinoamericanas, porque tenemos inmigrantes. Quisiera poder formar parte de una conspiración así y no ser más una voz que clama en el desierto virtual… pero tal vez, por ahí escondidos, todavía haya auténticos masones y rosacruces conspirando… si alguno me lee, que me invite.

EXTRACTADO DE "DESDE LA ABSOLUTA Y FORZADA INDEPENDENCIA"

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Déjame que pinte un cuadro,

sobre un soporte formado por palabras.

Por palabras que protesten, que sueñen

y declaren intenciones.



Déjame que pinte un cuadro,

con las manos de aquellos que no las pudieron levantar.

Tan siquiera por defenderse.



Déjame que pinte un cuadro,

en el que, las veladuras dejen una estela de paz.

Y los fondos reflejen sus miradas inocentes.



Déjame que pinte un cuadro,

dónde las manos interesadas en dejarlo gris,

no tengan nada que hacer.

Y las miradas injustas y egoístas queden al verlo,

ciegas.



Déjame que pinte un cuadro,

en el que su textura deje acariciar,

las almas que quedaron heridas,

por ignorantes culpables.
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Cuadro: Soledad. Miguel Menassa

Tú: la forma más pura del lenguaje.
Eres un hombre lúbrico y su semen.
Tú: decantación de la humana historia o su milagro,
su sostén y sus alas,
único acercamiento posible a lo indecible.
Refulgentes como astros se alzan de la tumba
tus poetas, los que moran en tu vientre,
los que haces nacer en plena página,
aquellos que pares cada día a la luz rosada del poniente.
Te arrastras por el barro con el soldado,
te me vuelas de noche con las trapecistas
gozas en la cama de las meretrices,
acompañas insomne las noches de trabajo del galeno,
te pierdes en la luz insistente de la fábrica,
en la luz tenue de los teatros,
en la luz cefálica de las minas.
Haces girar el mundo con tu ritmo,
con tus exhalaciones se pueblan las cantinas,
en tu sangre laten el poeta, el sacerdote y el mendigo.
El agujero por donde se entra al mundo,
no es ese que el pincel de Courbet inmortaliza;
son tus brazos ahuecando la muerte para que el poeta nazca,
son tus piernas abriéndose a la noche para exhalar su alma.
Eres del hombre, su diamante,
su gema maravillosa, pero también, el resto del lenguaje;
desperdicio, vacío que lo hace nacer,
el epitafio del sentido,
la muerte de la razón,
la burla de la carne.
Dama inmortal, hombre sacrílego,
muere el dolor acuchillado en tu presencia.


Alejandra Menassa de Lucia
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Mujer, que hablaste con tu mano al mármol,
no le dijiste a él , sino a tu historia:
la “libertad” fue símbolo de gloria
lapacho en flor que deja de ser árbol.

Has sido fiel y libre a tu destino,
virilizada por las vanidades;
y fuiste signo de las libertades
que dieron a tu género un camino.

La “libertad”, se yergue independiente
de dónde está su espalda o su mirada;
soberbio si, su pecho transparente.

Ella en tu mente designó su forma,
y nos hizo a los hombres prisioneros,
de no aceptar prisiones ni otra norma.


Copyright 2009 by Eduardo Dante Dall´Ara
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Contemplarla se me ha hecho un mal hábito, antiguamente la contemplaba en silencio y en secreto, desde mi ventana y me tardé dos meses en que nos dijéramos "hola" así de rápido al pasar, las veces que nos encontrábamos en la calle. A veces, si es que está de buen humor, me sonríe, pero nunca me conversa.

Yo la contemplo a diario desde mi ventana que da casi directo a la suya, pero que hace imposible que ella me vea a no ser que mire directamente, o al menos eso creo porque la ni la física ni la óptica son precisamente mi fuerte. En todo caso debo de haber cometido un error, por que tengo casi la seguridad de que sabe que la miro desde lejos y que además lo disfruta, pues de un tiempo a esta parte la veo más seguido semidesnuda y creo que me sonríe desde su ventana, lo cual me avergüenza un poco...

En todo caso si me llega a decir algo no me queda más que hacerme la tonta, que una a sus años con marido y con hijos ya no está para que la agarren espiando muchachas. Más le vale a una adaptarse a lo que le tocó en la vida ¿no?
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*Fotografía realizada por Daniel Galindo TAVRO




Si me miras asi, yo me derrito...

Y un fuego que abraza mi piel

espera ceder ante la temperatura

de tu cuerpo aproximándose.

No es lo que palpita en mí,

un corazón agitado, es un

tropel de bestial estampida.

Y con furiosa calentura me dominas.

No se que harás para calmar mi sed...

Yo, tengo una vaga idea.


HUMO
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Controladores y prepotentes tienen muchas cosas en común, aunque al controlador es mucho más difícil descubrirlo. Se vale de artimañas, busca dar pena, hacer que el controlado sienta culpa y hasta llega a desmerecerse con tal de conseguir lo que quieren. Son manipuladores escondidos detrás de la humildad y la auto humillación. Generalmente grandes envidiosos de la libertad de los otros, se flagelan públicamente proclamando ser personas incomprendidas y usando medios non santos logran que los demás, por pena o por cansancio, terminen haciendo lo que ellos quieren. Se mueven dentro de los mismos círculos de conocidos y raramente se permiten nuevas amistades. Claro que eso puede variar si encuentran a alguien que se muestre sumiso a sus arbitrariedades. Se acercan a la gente con cautela y muchas veces con mentiras, tratando de dar la imagen del pobrecito y sufriente ser humano, con una triste historia de incomprensiones detrás. Los hay en todas partes y son tanto mujeres como hombres, jóvenes o viejos e incluso en altos puestos de poder, a los que llegaron gracias a ese patético don de dar lástima.


www.amisiysiatino.blogspot.com
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Quiero irme
a un lugar tranquilo;
y dónde saciar el alma.

Tengo sueños
que nunca vivo,
tengo vida, tengo ansias.

Quiero verte
dormir en mi ombligo,
desde el ocaso hasta el alba.



Ven conmigo,
olvida el destino,
deja todo, suelta el ancla.

Bebe el vino
desafía al sino,
emborracha toda tu alma.

Ve al camino,
no existe el destino,
sólo duele lo que no andas
.
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Un día...

Alguien llamó mi atención
Un día del mes de...
Desde otra soledad
En medio del Universo.

Alguien llamó mi atención
Despertando a mis sentidos
de aquellos sueños dormidos
En lo que fue ensoñación.

Alguien llamó mi atención
Con ademanes galantes,
Con saludos de caricias,
Con palabras de consuelo,
Dejando escapar del alma
Notas de candor y duelo.

Alguien llamó mi atención
Un día del mes de...
Para callar a mi llanto
De tanta soledad... de sueños.

http://niunpuntitosomoseneluniverso.blogspot.com/

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Todo duerme....

yo quiero ser centinela,

y ver en la oscura noche,

el brillo de las estrellas.

En los resplandores negros,

se ven brillar como plata,

meteoros trasmufando,

en abismal caminata.

Hay ciclones de luciérmagas,

donde se recrea la vista,

oscilantes y fugaces,

fosforescencia amatista.

En el esplendor oscuro,

la luna avanza indecisa,

escalando entre fulgores,

del universo, sin prisa.

Yo siento llegar el alba,

con arreboles de sol;

mis ojos, quedan prendidos,

en horizontes de Dios.

( POEMA DE MAIKA ILUSIÓN )

HTTP://ALMAPROFUNDADEMAIKA.BLOGSPOT.COM/...
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Cráter donde emerge al mundo

fuego y oro, la alborada.

Sol sangrante en el ocaso,

prendido en tu piel nevada.

Brasa donde se consume

mi pasión en llamaradas.

Espejo donde se asoman

gentiles pensamiento dorados.

Nido al que en noches de luna

mis sueños van en cascadas.

Faro oscuro que en la niebla

deja mi barca varada.

Luna en un mar de corales

por las olas acunada.

Beso que dejó la tarde

en tu mejilla adorada.

...........

Robártelo - noche y día-

sueño presa en mi agonía,

y como una letanía

repito con embeleso;

" cráter, sol, brasa y espejo,

nido, faro, luna y beso".

( POEMA DE MAIKA ILUSIÓN)

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(Me habeis dado la oportunidad de pertenecer a este blog.. MUCHAS GRACIAS!!)

Y entonces un hombre dijo: "Háblanos del conocimiento de uno mismo".
Y él respondió:
"en silencio, vuestros corazones saben los secretos de los días y de las noches. Mas vuestro oídos ansían escuchar el eco del conocimiento de vuestro corazón. Quisierais saber en palabras lo que siempre supistéis en pensamiento. Quisierais tocar con vuestros dedos el desnudo cuerpo de vuestros sueños.
Y es bueno que así sea. El recóndito manantial de vuestra alma necesita brotar y correr murmurando hacia el mar.
Y el tesoro de vuestra profundidad infinita se revelaría entonces a vuestros ojos.
Mas, no tratéis de pesar en balanzas vuestro tesoro desconocido. Ni exploréis las profundidades de vuestro conocimiento con cayados ni sondas. Porque el yo es un mar infinito, inconmensurable.
No digáis:" He hallado la verdad", sino " He hallado una verdad."
No digáis:" He encontrado la senda del alma. " decid mas bien: "He encontrado al alma caminando por mi senda." Porque el alma camina por todas las sendas. El alma no va en línea recta, ni crece como una caña. El alma se despliega como un loto de innumerables pétalos."

Gibrán Jalil Gibrán.

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al poeta palestino Mahmud Darwix

Cuando en el parque Dār as-Salām caía la noche
como bomba de racimo

podía decirte entonces que el amor era un solvente respirable

que la molécula ambarina arrastrada por el viento explosivo

no era más que la risa de los rosales y guijarros ebrios
atravesados en la curva


porque el corazón caía a pedazos
bajo el cartel
de cigarros luminosos
bajo las patas de pájaros descapotables

en el pasaje gris molido
salpicado de rocío
por las hojas de los árboles del parque Dār as-Salām


y luego otra vez el paso de aviones invisibles en el sueño

y otra vez el ruido de sirenas y pitos y silbatos

cayendo como lágrimas trizadas
palabras nunca dichas
sobre la vereda
y nuestras kufiyyas


Cualquiera podía creer
sin saber que había correspondencia


pero la infinitud en ocasiones es un largo trámite a distancia

un reflejo casi depurado del sol oculto en el bolsillo ajeno


pero te cansas de esperar

porque antes esperabas y esperabas
la desfragmentación de promesas como vuelo de bandurrias

sentados en el césped de Där as -Salam


o como queriendo creer que también esto era un sueño


o simplemente que el amor verdadero
debía ser un acto ilícito
para derribar fronteras.

Alberto Navero (Chile)

Imagen:
www.ishweb.nl/globalforum/viewtopic.php?f=6&t=2
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Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.
En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W.C.
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera!
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad mas absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo -me pregunto- todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues mas profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto...
Hasta las personalidades mas insignificantes se dan unos aires de transatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡Pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquella desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante con las gallinas.
Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.


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Seré con el viento la voz y el recuerdo
que sople infinito el aire del tiempo.
Seré los colores que llueven de Enero
cuando el arco iris se pinte de sueños.
Seré como el agua que moja la orilla
de tus pensamiento.La tierra que pisas,
caminas y amas la misma que lleva tu
cuerpo a la calma y el nombre de patria.
Seré como el fuego que abraza en el leño
su calor intenso, la magia y el sexo.
Seré nada menos el ser que, en silencio
te nutra de besos tu alma de cielo.


HUMO

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La palabra desnuda,
aunque entera,
tiembla, al verla.

Se puede leer,
palpar cada silaba,
pero tan solo eso, nada más.

Juega en tinta negra,
sobre un papel
manchado,
donde no hay salida,
tan solo vergüenzas
que tapan una verdad
desnuda ante nuestros ojos,
insinuandose nada más.
By Lan
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Cuando vi a ese pequeño cachorro, de una raza rebuscada e imposible, una de estas cruzas de perros creadas por el hombre que ya no tiene ninguna posibilidad de sobrevivir a la vida sin el hombre, entonces lo comprendí.

No podía decirse que el animalito era bello, de hecho su rostro consistía en una serie de pliegues caprichosos, sin ningún tipo de orden ni secuencia que milagrosamente no le tapaban los ojos.

Con toda su fealdad, había en el cachorro un no sé qué de atrayente que provocaba acariciarlo y el animal, de dócil, perezosa y querendona naturaleza recibía las caricias con calidez. Llegaba a hacerse imposible separarse de él.

Con el mismo criterio que había elegido a su mascota, ella había elegido a su marido... es inigualable la suerte que podemos llegar a tener los hombres...
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Debajo de un árbol
en su sombra está,
un niño dormido,
que quiere soñar.
Su mami le quiere
pero nunca está,
la plata no alcanza
y él pide pan.
De noche a oscuras
fumando en las vías,
se ve al hombrecito
vendiendo estampillas.
Barrita de niños,
vagando en la vida,
robando, sangrando,
llorando a escondidas.
Pequeño que sufre,
pequeño que olvida,
ya quieres el cielo,
ya todo termina.
Sueña mi niño, canta,
descubre la mañana,
es posible que el sol
seque tus lágrimas.

HUMO
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La acogida por parte de los mas prestigiosos medios de comunicación del Ecuador hacia la Fiesta por el Libro: los nuevos escritores ecuatorianos ha sido un exito, entrevistas en radio Visión, radio La Luna y ECUAVISA, así lo confirman.




Miércoles 1 de abril de 2009, entrevista en radio Visión.



Aquí los escritores: José Hidalgo Pallares; Jorge Luis Cáceres, Andrea Samaniego, Bolívar Lucio y Rocío Soria en la cabina de radio Visión con Juanita Neira en el programa Sueños de Papel


Gracias al apoyo brindado por Juanita Neira, la Fiesta por el Libro: los nuevos Escritores Ecuatorianos alcanza la difusión que se merece. Su sensibilidad, su carisma al entrevistar y su amor para concebir la difusión de los nuevos escritores nos da el aliento necesario para seguir en este arduo oficio que representa la escritura. Gracias una vez más a Juanita Neira por abrir un espacio más, un espacio importante para hacer este sueño realidad.

Información tomada de: http://www.radiovision.com.ec/suenos_de_papel.php




Jueves 2 de abril de 2009, entrevista en radio La Luna


Aquí los escritores: Diego Cazar; Jorge Luis Cáceres; Juan José Rodríguez y Johanna López en la cabina de radio La Luna con Douglas Paredes en el programa (P1) El Poder de Uno, la trinchera de la rebelión.


Los nuevos escritores ecuatorianos, tuvieron un espacio más que digno en el programa de radio el Poder de Uno (P1), la trinchera de la rebelión con Douglas Paredes. La conversación se extendió por dos horas, que transcurrieron de una manera fluida, sin prejuicios por parte del conductor. Uno de los temas que género polémica entre los escritores fue la pregunta que realizo Douglas sobre si los escritores son una especie de psicoanalistas con su obra y su entorno. La posibilidad de generar una verdadera política editorial que publique de manera masiva a los nuevos escritores permitiendo un cambio generacional fue otro tema de discusión.
Al finalizar los escritores leyeron sus textos: Johanna López leyó el libro Viaje a la Mansedumbre de Juan José Rodríguez; Diego Cazar leyó el libro La Flor del frío de Jorge Luis Cáceres, Juan José Rodríguez leyó el libro Telerañas las pupilas de Diego Cazar y Jorge Luis Cáceres leyó el libro Certezas Hibridas de Johanna López.

Información tomada de: http://fiestaporellibroquito.blogspot.com/



Martes 31 de marzo de 2009. Estudios de ECUAVISA


Aquí los escritores: Bolívar Lucio y Jorge Luis Cáceres, acompañados por Santiago Larrea Editor de Editorial El Conejo y de Beatriz Jarrín Directora Provincial de Pichincha del Ministerio de Cultura.
Gracias a la cortesía brindada por Roberto Álvarez Wandenberg, uno de los entrevistadores mas laureados de Ecuador, el evento Fiesta por el Libro: los nuevos Escritores Ecuatorianos, alcanza la difusión que merece la literatura, desmitificando que los escritores solo y únicamente participan en programas seudo-intelectuales. La apertura que genera este tipo de entrevistas permite el acercamiento más real, más director entre escritor y lector un acercamiento donde los jóvenes escritores por fin tenemos cabida de manera seria y sin prejuicios de ningún tipo.

Información tomada de: http://fiestaporellibroquito.blogspot.com/
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Duérmete niño bonito

que viene el sueño,

a besarte esos ojitos

color de almendro.

Estrellita del mañana,

claro de luna;

un suspiro se ha quebrado,

sobre su niñez dorada.

No llores lucero de la mañana,

con tanta pena,

que el llanto de tu inocencia,

es mi condena.

Lágrimas de primavera,

candor y nieve,

agüita clara del monte

entre claveles.

Niños del mundo, dormir

en los brazos ,

de un ángel bueno,

Dios os espera con una sonrisa,

de azul y cielo,

de esa infancia bonita,

que todos los niños,

tienen derecho,

a vivir su niñez,

con sus alegrías, sus juegos

y su inocencia.

( POEMA DE MAIKA ILUSIÓN)

" POR UNA INFANCIA FELIZ"

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En Andalucia,

se encuentra mi tierra,

ella es mi Granada,

la ciudad mas bella.

A ti solo quiero,

brindar mi canción

mientra me elevo

a las altas cumbres.

Eres luna clara

de luz plateada

y ninfa divina

de noche estrella.

De claveles rojos, vistes tu balcón

y aquellos parajes,

de luz y de nieve,

los vistes de sol

todos los idiomas cantan tu belleza,

tus bellos rincones, tu Alhambra, tu Sierra.

Granada divina, Granada la hermosa,

donde tiene España,

las más linda " ROSA"

de un jardín en flor.

( POEMA DE MAIKA ILUSIÓN)

HTTP://PASEANDOPORGRANADA.BLOGSPOT.COM/...
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Cuadro: Las flores del mal, de Miguel Menassa

Digiero las esperas
devoro tu majestuoso silencio
y añoro la risa de los días de abril
donde amarnos era, todavía, una promesa.

Y, sin embargo,
por la esperanza de comerme el universo,
me trago los recuerdos de la danza,
furiosa, danza de amor, entre las ciudades,
salvaje, danza de amor, entre los apartamentos.

Estábamos abrazados, contra el viento,
en la desolada ciudad.

Todo era el ritmo de nuestros corazones.
De tanto en tanto,
una flor caída,
marcaba el paso de los años.
De tanto en tanto, un sol, una lluvia,
anunciaban, de las nuevas estaciones,
el comienzo.

El día y la noche,
eran el color de nuestros pensamientos.
En los estallidos siempre había luz
y siempre había, para los encuentros de amor
un claro-oscuro en el bosque,
sombras y soledad; tibieza y luz.
Siempre una armonía perfecta para los actos simples
Los actos, querida,
que no podremos inventariar jamás.
Todo fue, humo y alegría.
Misterios.
Todo fue, invisible y etéreo.
Sonoro.
Todo vida.

Miguel Menassa
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IMPERMANENCIA


Puedo recordar el tiempo en que ella era el equivalente femenino de un nocturno de Chopin. De hecho, por mirarla una vez me caí y la verdad es que no me dolió ni la rodilla ni el orgullo, a pesar de que todos mis compañeros de facultad se hayan reído de mí.

Es que ella era un ser imposible que atraía incluso las miradas de otras mujeres que de seguro se consideraban el ensayo mal hecho de un ideal fallido. Era de esas mujeres que detienen el tránsito, que causan accidentes y que hacen que uno se olvide del tema de su conversación.

Me costó un tanto reconocerla anoche, después de no tantos años, no es que se haya vuelto fea, de hecho sigue siendo una mujer atractiva, pero ya no es aquel dechado de perfección áurea que hacía las delicias de los anatomistas... ahora no es más que una chica melancólica que extraña a un novio al que perdió hace no sé cuantos años ni sé por qué.
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En la presencia del nuevo día

se abren los besos de la nostalgia,

el viento llega a lo inaccesible

cuando en el sueño va la esperanza.

La espera es larga, la noche fría

sé que me siento desamparada,

entre su suave flauta que suena

viene el sonido de tu palabra.

! Oh ! voz hermosa, de amor urgida,

a la que tengo mi mano atada;

mi corazón en la lejanía

duerme perdido, por tu distancia.

Memoria pura, memoria santa

que con gran grito, mi voz te llama.

En ilusión es del nuevo día

sigo esperando y eso me basta.

( POEMA DE MAIKA ILUSIÓN)
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