Solo llevo fuera de casa unas horas, estoy en el trabajo, y he hablado varias veces con ella por teléfono, pero, si, aun así se la hecha de menos... Necesitamos tener nuestro momento.
¿Cómo no amar esos ojos tan bellos? tan llenos de alegría y rebosantes de amor ¿Cómo puedo estar vivo teniéndote tan lejos? Pues pensando el día que note tu calor.
Y aquí sueño contigo, en la tarde rojiza, probablemente solo, seguramente contigo. Y la cálida tarde, hace tu figura fija, entre remolinos de aire, desesperada sonrisa.
¿Qué pasa por mi cabeza cuando te imagino? Cientos de preciosas palabras, tal vez miles. Y es que eres lo que busco, lo que tanto he pedido, y ahora me lo dan, soy feliz, sé que existes.
Impaciente en la espera, pronto llegará. Los caricias que nos faltan, y los besos, tienen puesta la fecha, del destino, de la felicidad. Llegaremos a ser uno. Entusiasmado rezo.
Horas estaría escribiéndote, dedicándote versos, pero sé que no es bueno, que otra cosa podría hacer. Buscarte quizás, y poder darte todos aquellos besos, o al menos pensar, la forma de llegar a ti, para poderte al menos ver.
Me recuerda una escena en casa hace años, mi hermano tendría 4 , mi madre jurando en hebreo desde la cocina, vamos todos a ver que pasa y... ¿Quién se ha comido toda la tableta de chocolate? Preguntó la pobre.
Y desde atrás mío, mi hermano, con los morros llenos de chocolate, dice poniendo cara de ignorancia:
---Y escuchemos un consejo final del doctor Salud,que esperemos les sea útil a todos los que nos ven----
EL DOCTOR SALUD:----Recomiendo eviten comer en restaurantes donde el pollo tenga sabor a pescado.
FIN.
cae la lluvia,por dentro, su hermoso sonido, no deja un momento, de cantar,aquellas viejas canciones, del viejo carnaval; y sigue la lluvia un recorrido, dejando para el fin mi cerebrito, soy como un cuadro de Rubens,o de Goya, ocuro,misterioso! y sigue la lluvia, por dentro,en una camino final,como suele ser el final
poco a poco dejo el dolor; sale a pasear un personaje, feliz personaje, que intenta despacio,conquistar otros espacios, espacios llenos de gente y luz!; bien no se, de donde sale el personaje... creo que de adentro de mi ropa; personaje armado que hace fuerza por estar, en distintos lugares! siento que el dolor ultimo,ultimo dolor, lo he pasado hoy al escucharte... pero que fugaz; a lo sumo un temblor en la mano, o en el pecho... breve,fugaz, a lo sumo un temblor en la mano o en el pecho, breve,fugaz... aun te quiero, pero no te quiero para mi... te quiero como se quiere un sueño, como se quieren retazos del pasado...; me asusta y mucho, loque vendra, pero espero,sencillamente, no puedo hacer otra cosa; como te he querido, amado! cuanto me cuesta desprenderte de mi! pero hago fuerza,poco a poco, creo que solo podre recordarte,sin temor; ya no lloro: por ejemplo,sonrio, camino,duermo,vivo, trabajo,espero,busco espero,hasta nunca!
Ilustración realizada integramente con la herramienta PLUMA, del programa PhotoShop. Partí de un dibujo nacido de la imaginación de mi hijo Daniel. Muchas horas de trabajoa pero reconfortantes. Todos los trabajos que realizo (Diseño Gráfico, Ilustración, Fotografía..) los hago integramente con el programa Photoshop. Quedais invitad@s para visitar mi blog: http://www.ramonferrera.blogspot.com Saludos.
Si tratamos a los demás como son,seguirán siendo del mismo modo. Pero si los tratamos por lo que podrían ser y llegar a convertirse,alcanzarán la plenitud de su ser.
Hoy, de nuevo, ha estado todo el día lloviendo y no he salido más que para ir a comprar pan. La televisión ha estado todo el día puesta y pocas cosas han tenido valor, como de costumbre, pero si ha habido algo que me ha hecho pensar varias veces en escribir esta entrada.
Le he dado muchas vueltas a lo que quería decir pues era un tema inmensamente bonito y al final, sin patrón, me he puesto ante las teclas a intentar contar lo que esta noticia dada en un informativo ha hecho que me sienta algo distinto, un poco más vivo y aunque con más penas que gloria contento de ser humano y de tener lo que tengo y a quien tengo conmigo.
Esta tarde, en un informativo contaban el como a los enfermos de Síndrome de Down les florecía y hacia mucho bien dejarles hacer su vida. Una parejita, joven, ligeramente dirigida por asistentes sociales hacia una vida en pareja igual que la de cualquier pareja. Todo esto es normal, puede que si, pero la cara de esta pareja era distinta.
Son personas, todos lo sabemos, que por alguna razón no dicen nunca que están cansados, no físicamente sino animicamente. Sus besos eran tan limpios... Se sentía cuanto se amaban, y sobre todo, como se necesitaban y apoyaban. Hoy he pensado en esas veces que discutes por nada y me he dado cuenta del tiempo que perdemos. Cocinaban juntos, compraban juntos, leían juntos... Se veía que les alimentaba el amor, se sentían felices y me alegré. Quedó claro para todos nosotros, la gente normal, para los malos de corazón, para los avaros y para los incrédulos que el amor alimenta el mundo o debería, que el amor es el motor que nos mueve... Verles leer el mismo libro, juntos, acurrucados uno contra el otro, ha sido algo precioso, algo que todos deberíamos envidiar.
A ellos, BRAVO, les deseo que sigan siempre igual y que no se falten el uno al otro nunca.
cuantas veces mis ojos se han vuelto, y mis labios tu imagen besaron, cuantas veces en sueños he visto tu figura rodeada de humo y mis manos tus manos unieron y mis ojos tus ojos miraron; cuantas veces mi mente se hallaba, tan cercana a tu cuerpo, con el alma enclaustrada; cuantas veces tu rostro he besado y en silencio mi amor se tradujo, cuantas veces te extraño en distancia y deseo tenerte a mi lado y besar el azul tan profundo de tus ojos tan puros y mansos...!!! lidia-la escriba http://www.deloquenosehabla.blogspot.com
Esta es una reflexión que me envío hace poco un amigo, con el título “ESTAMOS IGUALMENTE JODIDOS” pero sin autoría por lo que me permití realizar algunos cambios de lo que percibo en el país (Bolivia) y que se ajusta a una buena parte del mundo, o tal vez mejor dicho a todo el mundo. Espero que esta reflexión ayude a todos los amigos que visitan mi blog y puedan hacerla conocer a muchas personas más y sobre todo a ustedes mismos. “El problema está en nosotros, sí, nosotros como pueblo, nosotros como materia prima de un país. Porque pertenezco a un país donde la viveza es la moneda que es valorada, tanto o más que un dólar o boliviano. Un país donde hacerse rico de la noche a la mañana es una virtud más apreciada que formar una familia a largo plazo basada en valores y respeto a los demás. Pertenezco a un país donde lamentablemente los periódicos jamás se podrán vender como se venden en otros países, es decir poniéndolos en maquinas donde uno paga por un solo ejemplar, sacando un sólo periódico, dejando los demás en donde están. Pertenezco a un país en donde las empresas privadas y secretarías de estado son papelerías particulares donde sus empleados deshonestos se llevan para su casa lapiceras, papeles, ganchos, marcadores, carpetas y todo lo que les falta ya sea para las tareas o la escuela de sus hijos. Pertenezco a un país, donde la gente se siente triunfar si consigue robarse la señal de cablevisión del vecino, un país donde la gente inventa a la hora de llenar sus declaraciones juradas para no pagar o pagar menos impuestos. Pertenezco a un país, donde la impunidad es un hábito en donde los directivos de las empresas no generan ningún capital humano, en donde no hay interés por la ecología, en donde las personas tiran la basura a las calle y luego le reclaman al gobierno por no dar mantenimiento al drenaje de las mismas. Un país en donde no existe la cultura por la lectura, la música clásica y actividades que realmente propicien “un nivel cultural”, sino que en mi país los medio de comunicación declaran “cultura” a eventos sociales como fiestas, modelajes. Un país donde nuestros diputados y senadores trabajan pocos días al año y cobran todos los demás días, como si fueran altos ejecutivos. Pertenezco a un país, donde las licencias de conducir, los certificados médicos, los certificados de estudio e incluso las identificaciones (Carnet de Identidad) se puede comprar sin hacer ningún tipo de examen, siendo el único requisito un monto de dinero específico. Pertenezco a un país, donde puede subir una persona de edad muy avanzada o una mujer con un niño en sus brazos a un medio de transporte y las persona que vienen sentadas se hacen las que están dormidas para no dárselos y si alguien le llama la atención se levanta carajeando y si lo cede lo hace de mala manera. Un país donde el derecho de paso es para el automóvil y no para el peatón, un país en donde la gente está llena de faltas pero disfruta criticando a sus gobernantes, políticos y vecinos. Mientras paso las luces en rojo, me estaciono en lugares prohibidos porque sólo son 5 minutos que estaré ahí. Mientras más llamo ladrón a los demás, mejor soy yo como persona a pesar que ayer compre películas bolivianas piratas y además de eso me consiguieron todas las preguntas del examen de mañana. Mientras más le llamo falso al otro, mejor soy yo como boliviano, a pesar que esta mañana jodi a mis clientes, jodi a mis empleados sin pagarles las horas extras. Ya basta, por favor ya basta ¡! Como materia prima de un país tenemos muchas cosas buenas, pero nos falta mucho para ser los hombres y mujeres que nuestro país necesita, porque es un defecto esa sagacidad congénita, esa deshonestidad, esa falta de calidad humana más que cualquier político de turno. Esto es lo que nos tiene jodidos a los bolivianos: NOSOTROS MISMOS. Lo siento mucho porque aunque el presidente de turno renuncie, el próximo que la siga tendrá que seguir trabajando con la misma materia prima defectuosa. No tengo ninguna garantía de que alguien lo pueda hacer mejor porque en lugar de tomar el destino en nuestras manos, jodidamente estamos siempre esperando que alguien nos señale un camino destinado. Tenemos que erradicar primero los vicios que tenemos como pueblo y después empezar a cambiar nosotros mismos. Por eso es que nadie servirá, no sirvió El Gallo, Banzer, Goni, Meza, Beltze, ni Evo, creo que necesitamos tener un dictador para que nos haga cumplir la ley con la fuerza, pero aún así, cuando se decreta una sanción a los que conducen ebrios, todos estamos molestos por ser una sanción muy drástica que incluso nos puede alcanzar a nosotros y decimos “eso está bien para los choferes de flotas que tiene más de 40 vidas en sus manos y son unos irresponsables”. Acá hace falta otra cosa, algo más inteligente que paros y bloqueos de carreteras. Y mientras esa otra cosa no empiece a surgir desde abajo hacia arriba, desde arriba hacia abajo o desde el centro a un lado o como sea, seguiremos igualmente condenados, igualmente estancados, igualmente jodidos, re jodidos ¡! Y no importa para donde te vayas, así te vayas para Europa, para Canadá o Estados Unidos. Donde quieras que vayas siempre llevaras al boliviano dentro de ti sino cambia tu forma de pensar, estés donde estés, seguiremos igualmente jodidos. Porque es muy lindo ser boliviano y vivir a lo boliviano, pero cuando esa forma autóctona comienza a hacerle daño a nuestras posibilidades de desarrollo como nación ahí la cosa cambia. Ya que un nuevo presidente con los mismos boliviano tampoco podrá hacer nada. Tenemos que reflejarnos en los triunfos de otros porque los nuestros son muy escasos. Admiramos la mediocridad mediante programas de televisión nefastos (conductores que parece que están aprendiendo a hablar en los noticieros) y francamente tolerantes con el fracaso, telenovelas, programas exclusivos de chismes, baila por cualquier sueño o pavada, es la industria de la disculpa y la estupidez en la que queremos y apoyamos para mantenernos. No nos damos cuenta que en vez de buscar nuevos mercados y apoyar al interno, estamos esperando inmóviles que China nos arrase y en menos veinticinco años. Fíjense como somos los bolivianos, vendemos petróleo crudo he importamos combustible caro. Pero viva la soberanía, busquemos la autonomía, pobres y jodidos pero muy soberanos y autonomos ¡! Después de este mensaje, francamente he pensado en buscar al responsable… no para castigarlos, sino para exigirle, sí, exigirle que mejore su comportamiento. He decidido buscar al responsable de todo esto… Y estoy seguro que lo encontrare en cuanto me mire al espejo, ahí estará… No necesito buscarlo en otro lado y le voy a exigir, y le voy a suplicar si es necesario que me ayude a hacer una Bolivia mejor.
Vivimos cada vez más años y aún así tenemos muy poco tiempo porque le pedimos demasiado a nuestra vida, trabajamos demasiado para comprar más cosas, más servicios, más de lo que sea. Pues creo que no es el camino, creo que hay que simplificar, comprar menos cosas, gastar menos dinero, para así trabajar menos horas, poder aprender cosas nuevas porque sí, crear tu propio reino en tu casa y por supuesto, llenarlo de amigos.
Creo que valdría más todo ese tiempo si lo invirtiéramos en uno mismo, en la familia, en los amigos, en tu jardín, en un picnic barato con tortilla, un poco de queso y pan en el parque cerca de casa, y aderezado con una simple siesta.
No reniego del dinero, es una herramienta necesaria en nuestra vida, y sin duda, hace la vida más fácil, pero creo que nos prostituimos demasiado para conseguirlo. Vendemos nuestro tiempo, nuestras energías, nuestras ideas, nuestra voz, nuestras sonrisas, todo en pos de “vivir mejor”. ¿Qué es vivir mejor en realidad?
Nos perdemos demasiadas cosas preciosas e importantes cada día porque no tenemos tiempo de mirar alrededor ni a la luna azul que había el 31 de diciembre en el cielo. No hay tiempo para maravillarse con lo cotidiano.
Van todos con prisa cada mañana a sus trabajos, mirando a ver por dónde pueden ir más rápido, a quién pueden empujar en la autopista para que se aparte que llegan tarde. Nadie tiene tiempo para llamarte y preguntarte ¿Qué tal te va? Con suerte te envían un mensaje de texto y aún así das gracias de que ese amigo se acordó de alguna forma de ti. Una carta manuscrita pasó a ser algo ya del pasado, las únicas cartas que me llegan son las facturas siempre puntuales, siempre malditas. ¿Envolver un regalo con cariño? No, todo el mundo lo envuelve en la tienda de turno, sin nombre, sin un detalle que te diga de quién es. Las familias no hacen casi nada juntos porque los niños están cada vez más horas en el colegio, y cuando llegan tienen muchos deberes y ya no les queda tiempo para jugar con sus amiguitos. Los padres están tan agotados que ya no se quieren sentar a charlar con sus hijos, sólo preguntan si han hecho los deberes pero no los hacen con ellos a menos que sea necesario. No tienen tiempo de prepararles un desayuno sano y con cariño, les ponen un bollo de fábrica y un zumo de bote y andando. Y si no se dan prisa, se lo tienen que comer en el coche de camino al colegio.
Tengo amigos maravillosos con los que apenas mantengo contacto en la vida real, porque están todos muy ocupados viviendo (sobreviviendo) una vida llena de éxitos que no incluye tomarse un algo fresquito aunque sea una vez al año, tranquilos una tarde. Estos amigos que tienen tanto éxito laboral, no pasan los días en sus casas sino en habitaciones de hoteles, que muchas veces ya conocen más que su propia habitación, van caminando por la calle mirando el teléfono móvil para seguir conectados con el mundo, sin mirar a la gente que está a su alrededor. Son multitarea y están orgullosos de ello porque hacen mil cosas al día. A falta de hacer a diario lo que realmente quieren, luego tienen dinero para comprarse todas las chorradas habidas y por haber para mimarse un poco y mimar a los que les rodean en fechas señaladas. Y además esperan que sea siempre el otro el que haga un esfuerzo de acercamiento. Ellos… no tienen tiempo. Tal parece que en vez de vivir las horas, las matan, a base de cansancio.
¿Cuándo comenzó la vida a ser una carrera de velocidad? ¿A dónde va la gente con tanta prisa? ¿Van todos a salvar el mundo hoy?
No siento la necesidad de llenar todas y cada una de las horas del día en alguna actividad “útil”, quiero poderme permitir el lujo de saborear los días de vida que tengo, incluyendo esas horas entre una tarea y otra. Tendré menos dinero, pero tendré más libertad. Quiero volver a la simplicidad.
...desperté de aquella vida con una gran resaca, no sabía nada de recordar mas recordaba, pude contar más de mil mascaras frente a mí, por cada mascara una cicatriz, por cada cicatriz varios agujeros en el alma, por cada alma una vida, y por cada vida una existencia transfigurada, había mascaras de todos tipos, de todos colores, de todas formas, pero de todas no sabía cuál era la verdadera, la que se me había entregado antes de todo, la primera y la que debió haber sido la única a pesar de la vida, pero no estaba, en algún lugar la había extraviado, solo tenía aquellas mascaras que murmuraban entre ellas y parecían burlarse de mí, voces distintas, miradas diferentes, y una inmensa variedad de gestos, todos parecían ser yo pero ninguno lo era, incluso hasta me sentí tentado por conversar con aquellas mascaras, entendí que había dado muchos pasos en la vida sin mí mismo, cargue con muchas mascaras la adecuada para cada ocasión, y pocas veces hubo la ocasión de ser yo mismo, me entregue a la inercia de lo superfluo, de los conceptos que ahora ya no significaban nada, cargue con ellas toda la vida, casi todas tan pesadas como el tiempo, y tiempo ya no había para regresar...
Muchas veces me veo fingiendo, fingiendo ante la gente, ante la vida, ante mi. Diciendo cosas que no pienso, y pensando cosas que no siento, recordando momentos que no han sucedido, y deseando sueños que no necesito. Engañándome con miedos que no tienen sentido, y protegiéndome con escudas mentiras, de todo aquello que me hace ser distinto. Es como si quisiera no defraudar a nadie, como si me impusiera caer bien a todo el mundo, como si tuviera mil máscaras, con las que dar a cada uno de lo suyo. Hay veces en las que no me atrevo a decir no, en las que tengo miedo a expresar lo que pienso, en las que algo me impide mostrar, todo lo que aquí dentro tengo. Y me escudo tras una afirmación o una sonrisa, tras un guiño o un “ lo que tu digas”. No me atrevo a expresar verdaderamente lo que siento, me importa más lo que de mi digan, que lo que yo les cuento, me importa más ganarme por encima de todo su cariño, que ser con orgullo yo mismo, me importa más darles continuamente la razón, que utilizar mi criterio aunque no me den su aprobación. Finjo, finjo para no caer mal a la gente para ganarme de cada uno de ellos su respeto,para tener la irreal ilusión de que me quieren, para sentirme protegido en un mundo que no comprendo. Finjo, y cada vez me siento más perdido, más alejado de lo que verdaderamente quiero, aunque tal vez ahí esté el principio de todo, que no sé muy bien qué es lo que deseo, que no sé muy bien como soy, que no sé cuál es el camino ni a donde voy.
Cuanta armonía, el azar nos desvela otra vez, con sus dos corrientes de aire opuestas, y su par de hojas café. Se elevan o son alzadas, por semejante partener, que haciendo alardeen de hábil, les sonríe a la vez. Baila el viento con las hojas, la canción de su niñez, que cada vez es mas hermosa y solo sabe florecer. Bailan y sin saber se besan, acariciándose los pies, son amantes momentáneos, la brisa y el color café. El swing que despliegan ambos, es digno de coronar, mas ya lo sabe el viento, que comienza a susurrar, las cosas que se le ocurren mientras su baile se da. Las hojas sonrojadas, asienten en su danzar, el viento sabe que es ducho, siempre apuesta a ganar. Baila el viento con las hojas, conservando su compás, el viento sabe que el tiempo, es amigo del azar, por eso siempre conserva, semejante amistad. Baila el viento con las hojas, el baile universal, el baile que solo gozan, los que observándolo están, se baila en cualquier calle, en una esquina, afuera de algún bar. El viento sabe de baile, las hojas se dejan llevar.
somos un impacto, a veces inmoral; somos los pajaros migrantes a su vez; somos los duendes pequeñitos como de jardin; somos invisibles cual hadas que no existen; somos gusanitos de tierra y de maceta; somos los angelados, poquitos pero hay; somos la oscuridad la sombra, el martirio de los ojos, las llanuras y espigas, somos viento a remontar, somos esa nube que han pintado con rostros o con caras distintas todo el tiempo, somo poetas, en las profundidades, somos actores de varias teatrales
puestas en escena; somos el pan, la luz, la perfecta palabra, de un acaso, somos aun el amor, somos la melodia que estalla en el cerebro, la locura impresa, somos la nada y somos el todo! personajes de fabulas preciosas que quedaran en los siglos de los siglos, amen! lidia-la escriba http://www.deloquenosehabla.blogspot.com
Me hice ladrón del cálido viento… viento embriagador que silbando al llanto colma por dentro… dentro interior alterado del sentir fracturado… fracturado por el breve e indefinible momento… momento de sabio y callado silencio… silencio que guiña los ojos del alma… alma hechizada por la brisa calmada que besada y versada... me lleva hacia ti.
Me hice ladrón del cálido viento… viento que extasía sitiando al instante… instante intenso intenso y constante que germina y genera a la fuerza del viento… por el amor que nace en ti.
Me hice ladrón del cálido viento… pero no puedo robarte a ti.
De Quervain, Kienbock, Dupuytren Nottam Bouchard, Heberden , Raynaud han sido testigos, ellos que han logrado ligar su apellido a una patologìa especifica en la mano.
Las Manos: prodigio de funcionalidad arquitectònica, conjunto de huesos, articulaciones, mùsculos, tendones, nervios y ligamentos funcionantes en la labor de juntarnos con el mundo que nos rodea, manos dotadas de tejidos cutáneos sensibles que relevan el calor, la presión,la posición, capaces de elegantes y àgiles movimientos gestuales, productivos y artìsticos.
No es una coincidencia que tradiciones milenarias de magos y mèdicos (de ayer y de hoy) se dediquen a su estudio, prestando muchìsima atenciòn a las características de las manos, para asì poder captar olisticamente la esencia de su propietario.
Manos delgadas, bien cuidadas, suaves y elàsticas o mas bien fuertes duras y callosas, a veces nudosas y grandes como palas.
La forma de la mano cambia con la historia de vida, de trabajo, de deporte y con accidentes ocurridos a cada quien; tienen que ver con nuestra salud. Nacemos con manos gorditas de bebè, creciendo llegan manos largas y suaves, luego manos fuertes, tonificadas con piel seca, llegaràn màs tarde manos nudosas, manos cuadradas de la vejez.
Ejemplo paradigmatico resulta la mutaciòn que ocurre a las manos jòvenes que presentan se abren bien como un abanico, sobretodo con la mente tambièn abierta, cuando han pedido un aventòn en la carretera usando el pulgar fuerte, a las manos cerradas de las mujeres ancianas en donde el pulgar se esconde detras de los otros dedos formando una especie de pie de ave - a veces rapaz-. Manos que con el envejecimiento se vuelven flojas y debiles, secas y huesudas, manos que se vuelven callosas, fibrosas en las palmas que poco a poco se cierran como a formar una garra que ya no quiere abrirse màs.
Dedos nudosos que nos recuerdan los trabajos manuales que hemos realizado a lo largo de la vida, que nos duelen cuando las estaciones cambian, che se vuelven como palitos de tambor, dedos que se bloquean y desbloquean como resortes por el consumo de las poleas de los tendones flexorios, que nos duelen al despertar, que nos piden tener màs atenciòn en los esfuerzos, que nos pieden mayor cuidado...
y a parte de mi misma, pareceria que si!que me perdi ese lugar donde van a morir las musas; me perdi ese trono de antaño, que hace daño a las propuestas, y si me perdi el amor, la verdadera poesia, y asi me perdi... pues no puedo recordar, ya, ni como ni cuando, ni nunca, los mandatarios, ustedes mis amigos, me lo podran exlicar? aun cuando los amigos solo a veces, estan para ayudar; cada cual,con cada quien,y cada quien correspondido, no se mas, no entiendo mas, solo soy una especie de monstruo, creado virtualmente, no soy,no existo, no estoy,ni voy! cuanto lo siento por mi por vos, pero mas
solo por mi! lidia-la escriba http://www.deloquenosehabla.blogspot.com
Noche tranquila, el sueño apacible, se va poco a poco apoderando de la gente. En mi casa, lo mismo, el silencio ya no tiene eco, paz se respira y mis ojos descansan.Noche de sábado, un sábado que jamás olvidaré.Un sábado que quedó grabado en el ADN de los que sobrevivimos ante este brutal impacto de la naturaleza.
Silencio:
Chile, Sábado, 27 de febrero, hora, 3.34 de la madrugada,Un leve vaivén remeció mi sueño, me levanté sin presentir aún lo que se venía, corro a la habitación de mis hijos, ellos sin darse cuenta de lo que pasaba, los abracé, el movimiento se hizo cada vez más intenso, y en un momento todo, todo quedo a oscuras y la tierra rugía con furia, , corrí la cortina para dejar entrar la luz de la luna, abrazada junto a mis hijos, contemplo ese poder, el poder de la tierra que me dejó diminuta ante este mundo, ahí estaba, frente a frente, mirando cómo sacudía como papel mi casa.
Los minutos se me hicieron interminables, sentía que todo caía y se destrozaba, infernal ruido, imagine estar dentro de una caja de canicas y alguien se encargaba de agitarla. El pánico se apodero de todos…ya casi en una calma disimulada, intento buscar una linterna, observo a mi alrededor, todo estaba tirado por el suelo, cuando ya paso, pude respirar más tranquila, mis hijos estaban conmigo, asustados, pero bien!!
Poco a poco las noticias se van dispersando.Terremoto grado 8.8 , acabó con el sueño de muchos, hij@s , madres, padres, abuel@s, familias enteras bajo el poder y la furia de la tierra.Mis lágrimas no cesaban de rodar por mis mejillas al ver cómo puede en tan sólo casi 3 minutos, la furia de la tierra enseñarnos su gran poder…Desolación se contempla, hermosos parajes caminaron hacia la devastación, el océano pacífico, demostró no ser así, pacífico, sólo es su nombre porque la furia de sus aguas arrasó con lo que el terremoto dejó en pie….Un Tsunami terminó por arrancar de la tierra muchas vidas, la geografía cambió, las vidas cambiaron, nuestra historia cambió.
Noche de luna,
Noche para no olvidar,
Ella esa noche miraba paciente,
Sin poder hacer nada,
Era nuestra guía cuando
Por las calles salimos a
Nuestras familias a buscar.
…Reconstruir ahora, es la tarea,
mientras la tierra sigue rugiendo en un constante vaivén… * Girasoles
Camino despacio, sigo el ritmo de sus pasos, algo se alborota en mi cabeza. ¿El vino?
La tarde cae sobre el pueblo, proyecta sombras alargadas. Es curioso, sé donde estoy en cambio no donde me encuentro. Todo comenzó a cambiar hace unas horas, cuando ella todavía era Cecilia y yo no sabía que existía. Ahora es ya mucho más. Ha crecido hasta hacerse grande en mi interior; lo domina, puede abrazarlo...
¿La tomé yo de la mano o fue ella? ¿Cuando sucedió...? Desearía una respuesta, pero a pesar de estar rodeados de “gente,” no hay nadie más entre nosotros. El mundo se reduce a dos personas.
Exploramos recintos alumbrados por tenues bombillas. Pedimos chatos de tinto, sabe tibio y baja fresco en la garganta. Todo, cualquier gesto que hacemos, la más mínima mueca o sonrisa, es por primera y última vez.
Hoy, todavía estoy con ella, la beso y recuerdo su beso. Un beso entre un millón. Pagaría por volverlo a repetir. No... No hay dinero capaz de comprar beso semejante, excepto si se trata de un beso taimado, el beso de Judas...
Todo presagia ser el final de un bello cuento apenas comenzado.
El autobús aguarda para recogernos, el sonido seco de las puertas metálicas cerrándose a nuestro paso.
Pero... no estoy dispuesto. Quiero fundar una choza, un rincón, un lugar ¡lo que sea! Aquí, junto a ella. En el espacio donde permanecemos horas felices, sin más preocupación que la de superponer nuestras miradas e intercambiar besos ociosos.
No quiero perderla, nunca lo quise...
Pero la vida fluye en una sola dirección y los amores desfilan igual que bellos paisajes. A veces, te rozan casi de refilón, otras, te estampas contra la tela y la atraviesas sin siquiera dejar una pincelada de calor o color; sin siquiera darte cuenta de qué textura estaba formado el cuadro que intentaste componer...
No quiero perderla, nunca lo quise...
La marejada llegó y un oleaje imprevisto se la llevó a seguir viviendo, lejos...
Así es la realidad, y hay que aceptarla. La vida no es un casete, y no se rebobina.
Les adjunto la invitación a la muestra colectiva en la que participaré durante el mes de Marzo, en la Galería ArtealteA, Valencia, España, desde ya, esperamos contar con la presencia de todos. Exposición Colectiva Galería Artealtea
Si alguna vez tuviera que elegir entre el triunfo personal del poder dejar huella en la vida con la escritura de mi poesía… O entre la satisfacción general que como hombre os pudiera ocasionar el intentar y el tratar de haceros sentir momentos de felicidad y de sincera emoción… No dudaría ni un segundo en destrozar mi estilográfica y en ponerme sensatamente a lanzar montones de pensamientos cargados de intensas ondas magnéticas de buena intención.
Y a la vista de los resultados solo me resta averiguar si sentís… si recibís… a todos y cada uno de mis pensamientos repletos de paz y llenos de amor… porque mis huellas sin vosotros… no lo son.
Amigos y amigas, mis saludos, le sugiero agarrarse bien de sus asientos, pues este relato podría impactarle sus almas. Sucede que la señora Angelita Trujillo —hija menor del déspota dominicano que, atento a maldades, hizo tan tristemente célebre tal patronímico— recién ha publicado un memorial; y ésta, quien, en realidad, fue o es tan criminal como los fueron sus padres, sus hermanos, sus tíos, su ex esposo y sus amigos trujillistas, trata allí de beatificar, sacralizar y hasta liberar de culpas a sus criminales parientes y relacionados; mancillando, en tan horrendo libraco —Trujillo, mi padre—, la honra de mártires y héroes como las hermanas Mirabal Reyes, los ajusticiadores de Trujillo, de personas de estaturas proceras y, por ende, de todo el pueblo dominicano. Como sabemos que aquel que no conoce su historia, está condenado a repetirla y en vista de que hoy se trata de dulcificar la imagen del Sátrapa con aquella frase popular que sostiene que aquí lo que hace falta es un Trujillo, yo ofrezco este breve relato (extraído de cientos de miles de hechos reales) a la consideración del mundo, a fin de que juzguen sobre la grandeza o la bajeza de este gran Criminal del Caribe y sus ostentosas familia de buitres. Leed y juzgad, pues.
TRUJILLO: EL HEDOR DE LA MUERTE
Transcurrían las doce de la medianoche y, en el paupérrimo sector de Gualey, a orilla del río Ozama, Cristina, una joven mujer primeriza, con nueve mal contados meses de embarazo, había comenzado a romper fuentes; en tanto que, Crescencio, su compañero consensual —quien no había entendido jamás por qué las urgencias y las desgracias suelen asaltar al pobre siempre al filo de la madrugada—, muy desesperado ante la inminencia del suceso, optó por salir vestido con ropas de dormir en busca de la comadrona más cercana. Para él, al igual que para su esposa, tal niño, era su primer vástago, siendo ésta la razón fundamental por la cual, además de presuroso, corría cargado de esperanzas.
Al ascender del hondón del caserío, cercado por los tupidos montes que bordeaban las orillas del Ozama, hacia la ciudad —Ciudad Trujillo, les llamaban entonces—, divisó una patrulla compuesta por seis militares. “Esa es la Guardia de Trujillo”, se dijo para sí; mas, avanzó raudo y sin miedo; pues, convencido hasta la médula de que “aquel que nada debe, nada teme”, de la fama “justiciera” del “Jefe” y de lo sagrado de su misión, confiaba en que nada le podía pasar.
«Quieto ahí, ciudadano», oyó gritar al sargento que la comandaba. En tanto que, él, se detuvo e inquirió: «¿Dígame, sargento, en que podemos servirle?» «Deme, rápido, “los tres golpes”, o sea, su cédula de identificación personal, “la palmita” o carnet del Partido Dominicano y su registro o credencial electoral», gruñó el suboficial. «Sargento, yo to’ eso lo tengo, pero en casa; pues, sucede que mi mujer ta’ pariendo y, motivado por la urgencia, salí sin ellos». «Pero... es ella la que está pariendo... no tú... animalazo...», masculló el militar. «Sí, lo sé, sargento; pero yo, para fines de un mejor parto, voy en busca de una comadrona. Deme un chance, comando, por favor...», rogó el civil. «Sargento, no se deje usted engatusá de éste, que puede que él sea uno de los peores enemigo del “Jefe”», instiló el cabo que, en la patrulla, fungía de segundo al mando. «Pero... ¿y cómo rayo voy a ser yo uno de los peores enemigo del “Perínclito”?», trató de justificarse Crescencio. «Simplemente, mi mujer ‘tá pariendo y yo voy en busca de una comadrona...» «¡Llévenselo», ordenó el sargento a tres de los soldados bajo su mando, «y tránquenlo para fines de investigación y sometimiento, si ha lugar y si no, que lo suelten, pues», concluyó sentenciando, cual juez de horca y cuchillo.
Crescencio, pasó una semana preso —bajo investigación, tal y como ordenó el sargento— y caminaba ya hacia su morada, presuroso y en libertad; “una libertad que tenía que agradecer al Jefe”, según le indicaron los militares allá en el cuartel. Al llegar al populoso caserío de Gualey, se enrumbó hacia su hogar y, en tanto que se desplazaba hacia allí, advirtió que, luego de una semana enclaustrado, el mal olor que traía sobre su cuerpo era inaudito e insoportable. “No me gustaría ofender ni a Cristina ni al bebé, con esta fetidez que tengo encima”, discurrió para sí. Mas, al posarse en el umbral de la empobrecida casita en que vivía, fue golpeado en sus fosas nasales por un hedor mucho más inaudito e insoportable que el de su cuerpo de reo de varios días sin lavar; allí, en el que fuera su propio lecho nupcial, su concubina y su niño —que sí había alcanzado a nacer—, posado sobre sus pechos, yacían, casi momificado ya, y unidos aún por el reseco cordón umbilical...
Fue entonces cuando él coligió que aquel terrible hedor —mucho más inaudito e insoportable que el de su cuerpo de reo de una semana sin asear— era el terrorífico efluvio de la muerte —sí, de la muerte de su esposa, de su hijo, de su pueblo y de sí mismo— que Trujillo y sus adláteres, tanto civiles como militares, habían esparcido, muy abusivamente y durante 31 largos años, en un inacabable festín de la jauría, sobre la faz de la República Dominicana.
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